Книга Прости за любовь. Причал, страница 29 – Кристина Лин

Ребенок, и правда, бедный. Но только от того, что его родная бабка настолько ополоумела, что не хочет признать очевидное и отказывается от собственного внука.

С силой сжимаю рукой ручку на двери в квартиру, до побледнения костяшек пальцев. Только бы не сорваться и не сказать этой ненормальной все, что о ней думаю.

— Это мой сын, — поворачиваюсь к женщине, впиваюсь в нее взглядом. Пусть только попробует сказать еще хоть что-то в его адрес! И в адрес Насти!

Ее глаза заметались, показывая, что женщина не знает, что сказать в ответ. Воспользовавшись моментом, выхожу из квартиры, громко хлопнув за собой дверью, выместив на ней часть своего раздражения. Быстро спускаюсь во двор, сажусь в машину. Крепко стиснув руль, я пытаюсь вернуть себе равновесие.

Не ожидал, что разговор повернется так! И не собирался признавать ребенка. Но эта женщина… ее надо было заткнуть, иначе, она не успокоилась бы.

Да, хреновый из меня папаша. Понятия не имею, как вести себя с ребенком. Прости, Димон, что так вышло. И за то, что у твоего сына будет такой батя, прости. Но другого варианта нет.

Настя.

Звонок в двери заставил меня вздрогнуть на месте и мысленно прочитать молитву. Последние три дня я живу в ожидании нового удара от свекрови, ну или очередного прихода полиции. И, пускай за эти дни никто не пришел из потенциальных квартирантов, чтобы поселиться в моей спальне, нервы расшатаны, и я держусь из последних сил.

В двери еще раз позвонили и, не дождавшись ответа, еще и постучали. Сделав глубокий вдох, проворачиваю замок, открываю. На пороге стоит невероятно красивая женщина, и ее дорогой деловой костюм сильно контрастирует с потрепанными стенами старого подъезда.

— Вы к кому? — спрашиваю.

Женщина устало выдохнула, заправила за ухо прядь волос.

— Настя? — спрашивает, я киваю. — Я здесь по поручению Руслана Владимировича. Могу войти?

Облегченно выдохнув, открываю широко двери и жестом предлагаю ей войти. Скривившись, будто я предложила ей отведать лимон, она перешагнула порог и, не спрашивая, повесила чехол с одеждой в прихожей.

Рассматриваю женщину, ее, идеально сидящий, жакет. И туфли. Особенно туфли. Красного цвета, они кажутся слишком вычурными для делового стиля. Да и размер каблука не располагает к долгим прогулкам. Как она ходит на такой шпильке? Я бы точно свалилась и разодрала коленки.

— Что вам нужно? — спрашиваю, глядя на то, как женщина по-хозяйски проходит вперед и, остановившись у большого зеркала, поправляет макияж.

— Меня зовут Милена, я пиар-ассистент Руслана, — говорит женщина, повернувшись ко мне лицом. — Сам он не смог подъехать, но на роспись заявится, не сомневайся.

Она улыбнулась, но без искренности. Будто, вынужденно, из одного лишь приличия.

— Так что, давай не будем терять время, — сообщает Милена, открывая чехол, который принесла с собой. Она достает оттуда белое переливающееся платье и прикладывает ко мне, как к манекену. — Думаю, подойдет.

У меня челюсть упала вниз, и что сказать, я не знаю. Кроме того, что Руслан всегда остается верен себе, и без штампа в паспорте я не останусь. В конце концов, он притащит меня силой, с него станется. И, надо же! я почти убедила себя, что мужчина передумал. За три дня он ни разу не позвонил!

Спокойно, Настя!