Книга Идеальный проект, страница 14 – Дана Хейс

3.8. Опасно низко.

Беру из мини-холодильника под столом коробку апельсинового сока и делаю несколько больших глотков. Приторно, но сейчас это самое лучшее ощущение в мире. Откидываюсь в кресле, смыкаю веки и жду, когда мир вернется в фокус, когда сахар начнет действовать.

Дверь отворяется снова – на этот раз без стука.

Я распахиваю глаза. Сок еще не успел подействовать, зрение плывет, будто все вокруг размазано мокрой кистью. Но я отчетливо вижу ее силуэт в дверном проеме, темный на фоне яркого света коридора. Стелла входит так, словно это ее кабинет, а я – временная техническая неполадка, которую она пришла устранить.

— Мистер Грант, Дэвид сказал, что вы меня примете.

— Дэвид слишком много на себя берет, – бормочу я, выпрямляясь и пытаясь вернуть себе хотя бы видимость контроля.

— За это вы ему и платите. – Она подходит к столу и, не дожидаясь приглашения, садится в кресло напротив. – Не буду тянуть время: у вас проблема. Я часть ее решения.

— «Решения»? – язвительно усмехаюсь я. – Позвольте угадать. Вы предложите нам завести блог и писать, как мы любим экологию? Может, обнимемся с деревом для фотосессии?

На ее губах появляется тень улыбки, однако до глаз она не доходит.

— Блог для тех, у кого есть время, мистер Грант. У нас его нет. А деревья пусть обнимают хиппи. Я здесь, чтобы спасти ваш многомиллионный проект.

Ее прямота обезоруживает. Я ожидал чего угодно: потока корпоративного жаргона, заискивающих улыбок, пустых обещаний. Но не такой холодной, точной насмешки. Открываю рот и понимаю, что возразить мне, собственно, нечего.

Стелла считывает смену в расстановке сил и, не давая мне ни секунды на передышку, поднимается. Неторопливо, плавно, и в этом движении столько власти, что я невольно вжимаюсь глубже в кресло. Она обходит стол и встает рядом. Так близко, что в нос ударяет ее парфюм – терпкий цитрус с оттенком горькой амброзии. Уверен, она и сама такая – сперва сладость, а внутри яд.

Девушка медленно поворачивает ко мне экран своего планшета. Там нет сложных схем. Всего два столбца, заголовки которых выделены жирным шрифтом: «ПРОБЛЕМА» и «РЕШЕНИЕ».

— Проблема – подрядчик-мудак, мисс Монро. Решение – суд, – бросаю я, лениво махнув рукой. – Вот и все, что нужно вписать. Можете отправить счет, Дэвид оплатит. Конец истории.

Монро даже не моргает. Просто сверлит меня взглядом сверху вниз. Мой мозг, обычно скачущий как мячик в автомате для пинбола, вдруг замирает.

— Юридически вы жертва, – произносит она наконец, и ее спокойный тон бесит еще больше. – Но в глазах общественности вы лицо провала. Никому нет дела до подрядчика. Газеты пишут ваше имя, инвесторы звонят Дэвиду и спрашивают о вас.

Стелла права. И от этого меня тошнит сильнее, чем от низкого сахара.

Моя проблема. Мое имя. Мой проект. Мой провал.

Но вся экзистенциальная дрянь летит к чертям, когда Стелла наклоняется вперед. Совсем чуть-чуть, просто чтобы показать экран ближе.

Мой взгляд против воли скользит ниже ее подбородка. Цепляется за V-образный вырез блузки, за то, как тонкая ткань обтягивает упругую грудь.

Идеальная, черт возьми, ложбинка, в которую хочется зарыться лицом.

Вот дерьмо!

Во рту мгновенно пересыхает, язык прилипает к нёбу. Кровь отливает от головы и бьет прямо в пах. Член дергается в джинсах, болезненно упираясь в грубый внутренний шов. По телу проходит волна жара, будто меня окунули в кипяток. Кожа под воротником рубашки становится влажной.