Книга В постели с тайным Сантой, страница 11 – Эмма Райц

— Что?

— Ну, блин. Он реально классный! Знаешь фитнес-клуб “Штанга”?

— Да…

— Он – один из двоих совладельцев. Представляешь?!

Рокс села в постели и сонно зевнула:

— Ничего себе… Вот это Санта.

— А кто был у тебя? Тебе не понравилось?

— Брюнет…

— Чтооо?!

— Да.

— И как он? Он тебя точно ни к чему такому не…

— Шикарный.

Настя поперхнулась:

— В смысле? А почему ты ушла? Вы могли бы продолжить. Я ничего не понимаю…

— Просто не захотела.

— И даже знакомиться не стала?

— Нет.

— Мда…

— Я не знаю, как это объяснить. Наверное, меня накрыла депрессия. Из-за разрыва.

— Вот ты дурилка! Тебе достался джек-пот! А ты просто взяла и слилась! Он, между прочим, тебя искал! Я подходила к хостес, а он, как оказалось, стоял сзади и всё слышал. Блин, Рокс, я тебя не узнаю!

— Прекрасно… Просто дай мне потухлить немного. Я приду в себя после праздников. Обещаю.

— Ладно. Отдыхай… Послезавтра приезжай ко мне вечером! Напьёмся. И я расскажу тебе про Андрея.

— Договорились, – Рокс улыбнулась и завершила разговор.

Ночью она приехала домой и без сил рухнула спать. Смогла только раздеться. Кожа всё ещё еле ощутимо пахла брюнетом…

“Он, между прочим, тебя искал!” – звенел в голове голос Насти.

— Да и ладно.

Она набрала ванну, высыпала в воду остатки морской соли, развела пену и достала из холодильника бутылку шампанского.

— Грустить нужно красиво. Я же Роксана.

Запустив на планшете какую-то новогоднюю комедию, она налила брют в большую кофейную кружку и медленно погрузилась в тёплую воду, без особого сожаления смывая с себя остатки волшебной ночи.

* * *

10 января

— Сколько?!.. – Давид перечитал уведомление и тихо выругался, сжав пальцами переносицу. – Прекрасное начало года. Просто… Блядство!

Утром банк ответил отказом на перекредитование, а после обеда пришло письмо из Росалкогольрегулирования с огромным штрафом за некорректную отчётность. И это при том, что два из трёх его ресторанов за последний квартал остались хоть и в небольшом, но всё же убытке.

А день ещё даже не завершился. Ближе к вечеру Давид был обрадован сообщением от экспедитора, который не мог выйти на работу, потому что в праздники его лишили прав за езду в нетрезвом виде.

— Шикарно… Вы все сговорились, да?! – не выдержав, Давид с размаху ударил кулаком по двери.

Голос экспедитора в трубке продолжал неловко извиняться.

— Завтра поговорим! – Давид сбросил звонок и направился в сторону ресторанной кухни, где безгранично властвовал его отец, шеф-повар Гор Сароян, ожидавший к вечеру большую партию продуктов. – Я сам съезжу. Вариантов пока нет.

Пожилой армянин похлопал сына по плечу: “Не переживай. Это, по сути, мелочи. Скоро всё наладится!”

Кивнув отцу, Давид сменил пиджак и рубашку на свитер, взял список необходимого, ключи и документы от фургона и вышел на улицу через служебную дверь.

Город был усыпан снегом, коммунальщики, как и всегда, были в шоке от зимы в январе. В шестом часу вечера движение на дорогах практически замерло. Давид без особой надежды смотрел на навигатор. До Metro предстояло плестись больше часа.

Он оглядел соседей по пробке: слева плёлся чёрный Мерседес, справа – серебристая Кия. За ним в отражении бокового зеркала кралась ярко-зелёная Фабия. Впереди – тёмно-серая Ауди. Давид усмехнулся: прямо такая же, как у него. Перед Ауди ехала пассажирская Газель.