Книга Не молчи, страница 58 – Кристина Лин

Меня ломает, как пацана малолетнего. Догнать, схватить, запереть в своей квартире и наказывать, сука, сутками напролет. Всеми доступными способами. Со всей тщательностью и изобретательностью моего больного ума. Вырывать стоны, которые снова отправят меня на дно ада и заставят очнуться. Потому, что я, кажется, окончательно свихнусь совсем скоро.

Выдыхаю и нажимаю на педаль газа. Она ушла, пусть идет. А мне нужно остыть.

Я все еще помню, какой сегодня день. Мне звонят из клиники, но я сбрасываю звонок, и только сильнее жму на газ. Потому, что в этот день меня не для кого нет. Я не доступен сегодня. И все мои сотрудники об этом знают. А то, что новенькая секретарша пока не в курсе, не моя проблема, ее есть кому просветить. Я не обязан отчитываться и просить разрешения. У меня законный выходной, который я сам себе устроил.

Я знаю, куда мне нужно. Домой. Туда. Где было уютно когда-то. А теперь это просто стены. Но там живет мое прошлое, в котором я был счастлив. Теперь это только отголоски призрачного благополучия. Обертка для моих не случившихся надежд.

Дом.

Такой же, как всегда. И совсем чужой с некоторых пор. Мне все меньше хочется возвращаться сюда. Потому, что эта тишина меня убивает. Не должно быть так тихо, это противоестественно.

Тишина убивает все живое. Она превратила мой дом в склеп для счастливых воспоминаний.

Тут давно никто не живет. Только я, ходячий мертвец.

Забегаю по лестнице на второй этаж, иду в спальню. Ту самую, в которой давно никто не спит. Только мои воспоминания. Они, словно, замерли в улыбках и глазах, которые смотрят на меня с фотографий. В складках покрывала на кровати. В потрепанной книге, с заложенной в середине закладкой. В забытой на комоде расческе — так, будто ее владелица вот-вот вернется и обязательно спросит, кто переложил ее вещи.

Самая любимая комната в доме когда-то. И самая страшная теперь. Как немой укор моей самоуверенности. Хуже ее — только еще одна спальня за соседней дверью. Комната моего сына, в которой тоже все замерло в ожидании того, чему не суждено случиться.

Опускаюсь на пол, сажусь посреди спальни, упираясь локтями в согнутые колени.

Тут всегда убрано, этим занимается домработница. У нее четкие указания не перекладывать вещи, не сдвигать с места мебель. Даже стул стоит на том же месте, где его оставили когда-то. И на нем все так же висит женский шелковый халат. Если не знать всей правды, то можно подумать, что хозяйка этой спальни ушла в душ и вот-вот выйдет оттуда, завернувшись в полотенце. Сколько же раз я представлял себе это, сидя вот так, посреди комнаты? Но этого все не происходит. А мой мозг отказывается верить и все ждет ее возвращения.

Будто это возможно?!

«Накажи меня», — снова проносится в голове чуть хрипловатым женским голосом. Слова врываются в мои воспоминания без приглашения. На запретную территорию вторгаются. В почти святом для меня месте.

Вздрагиваю и поднимаю глаза на фотографию жены. Она все так же, с улыбкой, смотрит на меня. В застывшей навек позе. Красивая и вечно молодая. Еще одна сказочная принцесса, которой тоже не повезло с принцем.

— Прости меня, — шепчу, глядя на фото.

Лина улыбается, а вот мне не смешно. Мне кажется, в ее улыбке немой укор. За то, что я ей изменяю. А ведь обещал когда-то, что она будет всегда единственной для меня. В этой самой спальне обещал. А теперь что творю?