Книга Шёпот судьбы, страница 54 – Кэтрин Коулc

Я взглянул на хобби, ставшее моим спасательным кругом.

— Чиню часы.

Рэн вскинула брови.

— Ты умеешь и это?

— И чинить такие часы тоже. — Я кивнул в сторону настенных старинных часов. — Знаешь, они отстают на четыре с половиной минуты.

— На самом деле я не проверяю по ним время. Для этого у меня есть сотовый.

Я пожал плечами, но мои пальцы чесались сорвать часы со стены и заставить их снова показывать верное время.

— Их в любом случае не мешало бы исправить.

— Кто тебя этому научил?

Я снова сел на диван.

— Да никто, вобщем-то. Порою Интернет — полезная штука.

Рэн продвинулась на пару шагов вперед. Не намного, но для меня это стало величайшей победой в мире.

— Здорово чему-то научиться самому.

Я поднял на нее взгляд.

— Хочешь посмотреть?

Рэн замерла, напряжение сковало ее мышцы. Мои легкие сжало мертвой хваткой, отказываясь выпускать воздух, пока я не получу ответ. Она повела губами вбок, и этот знакомый знак согрел мне сердце.

— Ладно.

РЭН

Какого черта я делала? Явно поступала, как глупая девчонка. К примеру, как когда героиня ужастика бежит обратно в дом вместо того, чтобы обратиться за помощью к соседям.

И все же вот она — я, по собственной воли иду в логово убийцы, чтобы меня искромсали на кубики. И я думала, что оно того стоит, хотя бы ради того, чтобы в глазах Холта мелькнуло больше надежды.

Я опустилась на диван, стараясь держаться от Холта на максимальном расстоянии. И снова допустила ошибку. В ту секунду, когда я вышла на его орбиту, вокруг меня завихрился хвойный аромат с оттенком специй — отчасти утешительное объятие, отчасти жестокий удар по сердцу.

— Какая у них неисправность? — выдохнула я.

Мне требовалось сосредоточиться на чем-то другом, на чем угодно, кроме борющихся за свободу воспоминаний.

Взгляд Холта пробежался по моему лицу, оценивая. Даже моя лучшая маска не помогла бы, потому что он всегда читал меня, как открытую книгу. Нет, даже больше. Он воспринимал мои чувства так, словно шепоток тех же эмоций пробегал и через него.

Его взгляд задержался на мне еще на мгновение, а затем снова обратился к часам, которые в настоящее время лежали разобранными на столике.

— У них заело секундную стрелку.

— Значит, она застряла во времени?

Холт кивнул.

— Она тикает, но вперед не движется.

— Словно проживает один и тот же момент снова и снова.

Боже, я знала, каково это. И, как правило, это был худший момент из возможных. Сокрушительный удар, когда я читала письмо Холта, где он писал, что отпускает меня.

Холт поёрзал на месте, его оценивающий взгляд исследовал все мои шрамы.

— Такое случается чаще, чем ты думаешь.

В этих словах скрывалось много понимания. И впервые с возвращения Холта я почувствовала, как его эмоции захлестнули меня. Он оставался заточенным в той же тюрьме, но с другим моментом. В том, когда нашел меня на полу ванной. Не зная, жива я или мертва.

Я попыталась встать на его место и представить, каково было бы вот так обнаружить его. В суде я видела фотографии последствий: белый кафельный пол, залитый таким количеством крови, что казалось невозможным, чтобы кто-то выжил при данных обстоятельствах.

В моем сознании вспыхнул образ. Холт, лежащий на полу, с зияющей раной в груди. Я почувствовала, как меня охватывает паника, отчаянное желание остановить кровь. Помочь.