Книга Измена. Малыш от предателя, страница 2 – Влада Одинцова

Поворачиваю голову в сторону, чтобы волосы летели назад, а не мне на лицо, и застываю.

Нахмурившись, присматриваюсь.

На другой стороне улицы стоит машина, точь-в точь как наша с Ромой. Новенькая, лоснится своими блестящими боками.

Когда мы ее выбирали в автосалоне, еще обсудили, что темно-синий — это редкий цвет для такой марки. Это была одна из причин, почему мы купили именно ее. Я сказала тогда, что буду узнавать Рому, когда он будет ездить по городу.

Внутри вспыхивает восторгом. И тут же полетает мысль, что Рома мог бы домчать меня до работы быстрее, чем метро, которое еще надо ждать.

— Девушка, вы идете? — спрашивает какой-то мужик и легонько толкает меня в спину.

— О, да, простите, — бормочу.

Бросив взгляд на зеленый сигнал светофора, тороплюсь на другую сторону улицы.

У меня не получается перебежать, потому что на переходе слишком много людей.

Наконец я оказываюсь на тротуаре и, вырвавшись из толпы, тороплюсь к машине. Останавливаюсь возле нее и заглядываю в салон. Там никого нет. Только на пассажирском сиденье лежит красная тряпица, похожая на тонкий шарф с кисточками. Почти такой же, какой я недавно видела в магазине.

Может, не наша машина?

Отхожу и проверяю номер. Наша. Я специально выучила комбинацию из букв и цифр, чтобы ни с кем не спутать.

Бросаю взгляд по сторонам с растерянной улыбкой.

Где-то рядом должен быть мой муж, раз здесь стоит его машина.

Топчусь возле авто пару минут, но дольше ждать я уже не могу. Мне надо возвращаться в офис. Вечером обсужу с Ромой, что он здесь делал, и чей это шарф.

Разворачиваюсь и тороплюсь в сторону метро.

Но, как только сворачиваю на маленькую улочку, чтобы срезать дорогу, застываю.

Вот он — мой муж.

Только он… не один.

И рядом с ним не коллега.

Не член его семьи.

Не подруга.

У меня не возникает сомнений, с кем он.

Потому что Рома, обняв красивую блондинку за плечи, пальцами второй руки сжимает ее подбородок и… целует. Жадно. Порывисто. Так, будто всю жизнь ждал этого поцелуя.

А я… стою посреди тротуара с опущенными плечами и не могу выдавить из себя ни звука.

Люди обтекают меня с двух сторон. Кто-то слегка толкает, кто-то материт. Но я их не слышу из-за грохота крови в ушах. Она долбит так сильно, что кажется, будто голова сейчас взорвется.

Не могу поверить, что это мой муж целует постороннюю девушку.

И я уже знаю, чей шарф лежит на его сиденье…

— Тоня? — слышу его голос будто сквозь толщу воды. Он слегка отталкивает от себя девушку, и его глаза становятся просто огромными. — А ты что здесь делаешь?

Внутри меня все обрывается. Внутренности скручивает в тугой узел, который не дает дышать.

Девушка, стоящая рядом с Ромой, переводит взгляд с меня на него, и обратно.

— Ромочка, кто это? — спрашивает.

— Лиза, помолчи, — бросает грубовато и делает шаг ко мне. Пытается схватить за руку, но я отдергиваю ее и пячусь назад.

— Не трогай меня, — цежу, пытаясь унять внутреннюю истерику.

Она затапливает меня с головой. Бурлит и кипит во мне, рвется на поверхность. Я боюсь даже рот раскрыть, чтобы не устроить сцену прямо посреди улицы.

— Тоня, давай дома поговорим, — говорит Роман, хмуро глядя в мое лицо.

— Мы не будем говорить, — выдавливаю из себя и втягиваю губы. Качаю головой. — Больше не будем говорить. Только скажи, ты спал с ней?