Книга Опасная для Босса, страница 27 – Tommy Glub, Адалин Черно

Достает вторую папку.

— Я распределила ваши звонки по приоритетам. Неважные перенесла на обед, чтобы не отвлекали. И нашла пару новых мест в Милане для встреч. Сейчас там меньше туристов, удобнее будет.

Открываю папки. И… замираю. Сердце пропускает удар. Это не работа стажера. Даже не ассистента. Это уровень топ-менеджера с десятилетним опытом. Все продумано до мелочей — каждая встреча, каждый звонок, даже цветовые метки — красный для срочного, желтый для важного, зеленый для второстепенного. Точно как я люблю. Точно как я делаю сам.

Откуда она это знает? Изучала меня? Наводила справки? Или просто... чувствует?

— За неполных два дня? — не скрываю изумления. Голос звучит хрипло, и я прокашливаюсь.

— Да, — пожимает плечами. Движение легкое, но я замечаю напряжение в шее. — Раз уж я здесь, надо все делать хорошо.

Надо. Не хочется, не интересно, не нравится, а надо. Как обязанность. Как долг. Смотрю на нее и пытаюсь понять — зачем ей это? Доказать, что она не просто красивая игрушка на одну ночь? Выбиться в люди через мою постель? Или... заставить меня снова посмотреть на нее так, как я смотрел той ночью — с желанием, с голодом, с безумием в глазах?

Хм, разве я не делаю это… постоянно? Разве не видно, что я тут только о той ночи и думаю? Что мысленно раздеваю ее каждый раз, когда она входит в кабинет?

— Тебе нравится здесь?

Вопрос вырывается сам. Мне нужно знать. Нужно понять, что у нее в голове.

Пауза. Она смотрит в окно, и солнце играет в ее глазах. Потом:

— Не знаю. Нравится, когда получается. Но... я не думаю, что задержусь надолго.

Вот оно. Слова бьют под дых. Она уверена — я ее выкину. Потому что была та ночь. Потому что я «из таких» — богатых ублюдков, которые трахают и выбрасывают. Потому что она слишком много знает о моем теле, но слишком мало значит, чтобы оставлять ее в качестве ценного сотрудника.

Ошибаешься, детка. Катастрофически ошибаешься. Я сам еще не разобрался, что ты для меня. Но точно не пустое место. Не проходной вариант. Не очередная.

Телефон взрывается вибрацией. Резкий звук режет тишину. На экране вижу имя, которое у меня уже в печенках, от которого сводит зубы.

Лина.

То самое имя, от которого теперь тошнит. Невеста. Будущая жена. Красивая кукла с родословной и банковским счетом. Смотрю на Соню. Она стоит как статуя — прямая спина, расслабленные плечи, лицо непроницаемо. Ни одной эмоции. Ни единого проблеска чувств.

Отвечаю. Слова вылетают автоматически, заученно:

— Привет, котенок. — Голос становится мягче нарочно, приторно сладким. — Да, на работе. Видел сообщения, прости. Встреча была. Да, я тоже.

Краем глаза слежу за Соней. Жду реакции. Вспышки в глазах, сжатых кулаков, дрогнувших губ. Хоть что-то! Но она смотрит на часы. Спокойно. Равнодушно. Будто я говорю с бизнес-партнером, а не с другой женщиной.

— Я могу идти? — ровный тон. Никакого подтекста. Никакой боли.

Внутри все переворачивается от разочарования.

— Конечно. Спасибо за работу.

Кивает. Разворачивается — плавно, грациозно. Уходит. Каблуки отстукивают ритм по паркету. Дверь закрывается с тихим щелчком.

И только когда она исчезает, я швыряю телефон на стол.

Какого черта она такая спокойная?! Почему ее не задевает, когда я говорю со своей невестой?! Почему не дергается, не кусает губы до крови, не сверлит взглядом, не ревнует?! Почему ведет себя так, будто я для нее — пустое место, никто, просто босс на две недели?!