Книга (не) фиктивная жена офицера, страница 28 – Анна Арно

— Морозова! — одергивает меня комендантша с порога. — Я ведь сказала не пущу! А ну марш отседова, и до шести чтобы не возвращалась мне.

Подхожу к ее окошку, собираясь задвинуть жалобную речь о том, что со мной сегодня приключилось, и вообще, что я впервые нарушила, и умолять, чтобы меня на первый раз простили. Но я и слова сказать не успеваю, потому что женщина, едва увидев меня меняется в лице…

— Тьфу ты, господи! — крестится коменда, глядя на меня ошалело. — Что с тобой случилось, бедовая?

Теряюсь, не сразу соображая, что ее так напугало и к чему столь странный вопрос:

— С-случилось? — мямлю растерявшись. — Ну… я замуж вышла.

— Вот так новости! — всплескивает она руками. — И это тебя муж так… это… раскрасил?

И тут я вспоминаю о своем образе Франкенштейна, и грустно усмехаюсь дурацкой ситуации:

— Раскрасил муж, — киваю. — Зеленкой. Но поцарапалась я сама. Просто в кустах паспорт неудачно искала.

— Чего? — она поверх очков на меня глядит. — Да ты поди еще и пьяная?

— Да нет же! — отмахиваюсь я. — Правду вам говорю. Замуж вышла ночью. Сейчас я вам паспорт покажу, — я принимаюсь шарить по карманам. — А… ой…

И только сейчас вспоминаю, что мои вещи показались мне постиранными. И соотвественно ни телефона, ни паспорта в карманах нет и быть не может.

— Вот же черт… — выдыхаю я в шоке, прекрасно понимая, что Алексей Михалыч был прав, паспорт мне явно не помешает утром в доме малютки. И я уж молчу про телефон, без которого как без рук. — В машине! — вскрикиваю, срываясь с места, и пулей вылетаю в двери общаги.

— Морозова, куда опять?! — бросает коменда мне вдогонку.

Но у меня нет времени объясняться, я бегу обратно к парковке, в надежде все еще застать машину на прежнем месте. Ведь именно там я в последний раз держала свои вещи в руках. Раз я там уснула, то они могли попросту вывалиться куда-нибудь на коврик. Или на сиденье. И не факт, что Алексей Михалыч мог это заметить, в салоне. Ведь и правда было достаточно темно.

Хоть бы так, а?! Хоть бы…

Как оголтелая обегаю здание, шлепая босыми ногами по прохладному асфальту и с облегчением обнаруживаю машину моего фиктивного мужа на том же месте. Водитель стоит снаружи, курит и общается с кем-то по телефону.

Останавливаюсь, чтобы перевести дух. Опираюсь ладонью на стену общаги, но с водителя взгляд не свожу, чтобы он не свалил, пока я тут отдышаться пытаюсь.

Как только кровь перестает громыхать в ушах, шагаю к машине и теперь слышу обрывки разговора:

— Так и сказал, прикинь: если откажусь — взашей выпрет, — возмущается водитель в трубку, пока я плетусь к нему, огибая кусты рядом со зданием. — Присмотреть и оказать «посильную помощь» при необходимости. Ну скажи, мало мне было его избалованного пацана вечно наньчить, так теперь это… — он осекается при виде меня, тут же прячет мобильник и тушит сигарету: — Ой… Марьяна Федоровна? Чем еще могу помочь? Забыли что-то?

Для меня так непривычно все эти церемонии. Что я даже теряюсь:

— Я это… кажется я у вас вещи свои потеряла.

— Какие? Обувь? — он кивает на мои босые ноги, видимо только сейчас заметив.

— Нет-нет, — качаю головой нервно. — Паспорт, телефон. Я ведь уснула, когда из ЗАГСа ехали, вот они похоже и выпали у вас. Можно я поищу?

— Поищите конечно, — разводит он руками, — да только там их точно нет.