Книга Опасный ритуал или (не) случайный призыв демона, страница 10 – Демьяна Нур

— Где я в центре города возьму полынь? Ладно, проехали, можно убраться с хлоркой.

Произнесла я скептически.

Создание портала. Начертить на полу круг мелом

— Мел, Карл!

У меня где-то завалялся старый кусок от детской грифельной доски.

Внутри круга, пентаграмма.

Пришлось гуглить, как она выглядит.

Жертва. Положить в центр круга личную вещь объекта желания и фотографию.

Фотографию Арсения со страницы известной соцсети я, конченная, уже давно распечатала в соседнем ларьке и во время уборки, так и не решилась выбросить.

Рядом, чашу с кровью. Три капли своей крови в рюмку из-под водки.

Призыв. В полночь встать в круг босиком, зажечь пять черных свечей.

Черных у меня не было.

В принципе можно взять красные и обжечь фитили, чтобы копоть сделала их темнее.

Пронеслась мысль и я осеклась.

— Боже, я идиотка.

Прочитать заклинание, смотря на фото:

Силы, что вихрем ходят меж миров, что знают дороги желаний! Я, [Имя], зову к себе Моего суженого, образ моего голода. Пусть плоть его явится здесь, из тьмы и света, плетясь из нитей моей тоски. Не тень, не дух, но плоть. Да придет он ко мне, да будет он мой, отныне и навек, тот кто судьбой предначертан. Кровь взывает к крови. Жажда к отклику.

Запечатывание. После произнесения задуть свечи и разбить чашу с кровью внутри круга.

Я вырубила ноутбук так резко, что он чуть не слетел со стола.

— Да ты в край чокнутая, Янка, — просипела я сама себе. — Это же полный финиш, для идиотов.

И бухнулась на кровать.

Лежала, смотрела в потолок.

А мысль-то не уходила.

Грызла мозги изнутри, как таракан, которого не могут вывести.

А что если?

Ведь магия, это же для тех кому паршиво.

А мне паршиво?

О, да мне неописуемо паршиво!

Мне терять уже нечего, кроме чувства собственного достоинства, которое Арсений уже растоптал.

Чего я теряю?

Вечер? Ночь? Рассудок?

Да плевать! Мне уже плевать.

— Я в это не верю, — сказала я вслух пустой квартире. — Но чтобы просто попробовать. Просто, блин, потешить своё самолюбие. Почему бы и нет?

А самое страшное, я верила.

Не в ритуал, а в то, что если я его так сильно люблю, что аж дышать больно, то он и есть тот самый, предназначенный.

Боль -она же не просто так. Она должна за что-то даваться.

Я встала. Как зомби. Вымыла пол с хлоркой до блеска, воняло так, что глаза слезились. Начертила кривую пентаграмму. Поставила в центр распечатку с его надутыми губками, никакой его личной вещи, у меня увы не было. Проколола палец-больно, зато реально. Три капли в рюмку.

В полночь я встала в круг.

Босиком. Пол был холодный. Зажгла свечи. Пламя затрепетало, отбросило на стены дикие, пляшущие тени. Я посмотрела на его фото.

На эту самовлюбленную рожу.

И начала читать.

Сначала шепотом, потом громче. Злость, обида, вся эта накопившаяся боль, всё это выливалось в слова заклинания.

Я не взывала, я требовала. —Да придет он ко мне, да будет он мой.

Я уже кричала последние слова, чувствуя, как внутри всё рвётся на части.

Произнесла последнее —Кровь взывает к крови.

Тишина. Глухая, давящая.

И вдруг, сквозняк.

Резкий, ледяной, которого не могло быть, потому что окна были наглухо закрыты. Он вырвался из центра круга, задул все пять свечей разом. Тьма нахлынула мгновенно, густая и непроглядная.

И тут...

Ярчайшая, ослепительная вспышка.