Онлайн книга «Мажор. Он меня погубит»
|
Наверное, какая-нибудь очередная мажорка, с кругленьким счетом у родителей. Жаль, что из-за её «шалости» я едва не погибла. Меня передергивает от этой мысли. Раздается звонок на пару. Я только успеваю положить тетрадь на парту, как телефон вибрирует. Тоха. Ну нет, только не он… Протяжно вздыхаю и все же открываю сообщение. «Жду у выхода из академии. У тебя есть пять минут». Как приказ, как всегда. Да у него даже текст пахнет высокомерием! Стискиваю зубы. А если проигнорировать? Просто не прийти. Пусть ждет. Но пальцы предательски сжимают телефон, и я уже собираю сумку. Да что ж это такое? Почему я снова ведусь на него?! Скоропостижные шаги по лестнице отдаются болью в ноге. Прихрамываю, злюсь на себя, на него, на всю жизнь вообще. Но иду. Да, Тоха мерзавец. Да, он ведет себя отвратительно. И шуточки у него дурацкие! Но всё-таки он пришёл за мной. Вернулся. Спас. Рисковал своей жизнью… И теперь я перед ним в долгу. А долг — штука, которая давит сильнее, чем любая благодарность, потому что я ненавижу чувствовать себя кому-то должной. Пытаюсь не думать, что стоит вспомнить о нём, сердце почему-то начинает биться быстрее, что его имя почему-то вызывает непонятный спазм где-то под рёбрами. Отмахиваюсь. Всё это случайно, просто стресс… У ворот никого, кроме него. Странно, что Тоха ждёт меня один, без окружения своей пресловутой компашки. Он стоит, опираясь спиной на дверь своего дорогого авто, уткнулся в телефон. Серьёзный такой, сосредоточенный, и на какой-то момент даже кажется нормальным. До той самой секунды, пока не поднимает глаза. — О, хромая, — ухмыляется, отрываясь от телефона. Мне же хочется развернуться и уйти. Как будто нож в спину, коротко и без пощады, хотя я уже должна привыкнуть, что для мажора у меня нет имени, я всего лишь жалкая убогая хромая, которая все никак не может дать ему отпор. — Что ты хочешь от меня? — спрашиваю ровно, хотя внутри всё дрожит. — Должок надо отработать, — не моргнув, произносит лукаво. Мурашки бегут по коже. Интонация такая, будто в этих словах есть двойной смысл. — Как? — выдыхаю настороженно. Тоха на секунду замирает, потом губы растягиваются в зловещей ухмылке. — Натурой. Мир будто делает рывок назад. Я замираю, лишь потом понимаю смысл и чувствую, как кровь приливает к лицу. Внутри всё взрывается: злость, унижение, отвращение. — Что ты сказал? — шиплю и чуть не влепляю ему пощёчину, кое-как сдерживаюсь. — Как ты смеешь?! Тоха смотрит прямо, секунда-две, а потом вдруг… Рассыпается в смехе. Настоящем, искреннем, звонком. До слёз. Смеётся, держась за живот. — Хромая, купилась?! — сквозь хохот произносит он. — Это же была шутка! Он вытирает глаза и ухмыляется. — Боже упаси, с тобой иметь связь. Ты не в моем вкусе. Так что выдыхай. У меня для тебя другое задание, попроще. Глаза у меня сами собой закатываются. Да уж, очень смешная шутка, оборжаться можно. Хотелось бы выдохнуть, но не могу. Да как же он меня… — Помой мою машину, — бросает он и показывает рукой в сторону своего чёрного седана с идеально блестящим капотом. — Что? — я не верю своим ушам. — Помой. Всего-то. Разве не дёшево выходит: спасение твоей жизни в обмен на мою чистую машину? Возражать бесполезно. Мажор подготовился основательно, рядом с авто стоит ведро, губка, тряпка. Всё на месте. |