Книга Ищу няню. Интим не предлагать!, страница 75 – Tommy Glub

Он смотрит с удивлением, но я уже бегу в прихожую — стук каблуков по паркету, сердце колотится, и не потому что я бегу, а потому что его пальцы до сих пор чувствуются на моей коже.

Хватаю его из сумки и возвращаюсь в гостиную, стараясь идти медленнее, увереннее, но получается все равно суетливо, потому что я нервничаю, и ничего не могу с этим поделать.

— Вот, — протягиваю ему пакет и тут же отпускаю, словно он обжигает. — Это тебе. С днем рождения.

Влад берет пакет. Он маленький в его руках — ладони большие, пальцы длинные, — и рядом с теми коробками на столе у стены мой подарок выглядит именно так, как я боялась. Крошечным. Скромным.

Я стою перед ним и чувствую, как предательский жар ползет по шее к щекам, и мне хочется провалиться, исчезнуть, отмотать время назад и купить что-нибудь попроще — бутылку вина, книгу, шарф, — что-нибудь, что не обнажало бы так очевидно мои чувства.

Потому что запонки — это личное. Это слишком личное. Это вещь, которую он будет носить на себе, на своих запястьях, каждый день, и каждый раз, застегивая их, будет вспоминать, кто подарил, и…

Господи, зачем я это купила.

— Он, может быть, не такой… дорогой… Как ты привык… — начинаю и осекаюсь, потому что голос звучит извиняющимся, а я не хочу извиняться. Не хочу оправдываться. Я выбрала этот подарок с любовью, и если его не хватает — значит, не хватает и моих чувств, а это уже другая история.

Выдыхаю. Начинаю заново.

— Он, наверное, не такой дорогой и шикарный, как то, что тебе дарят обычно, — говорю ровнее, глядя ему в глаза. — Но я подумала, что это подходящий подарок. Для тебя.

Влад смотрит на меня — долго, внимательно, так, будто мои слова для него важнее того, что лежит в пакете. Потом опускает взгляд и развязывает ленту.

Он открывает коробочку.

Запонки лежат на атласной подложке — белое золото мерцает в свете свечей, гравировка-лабиринт отбрасывает тонкие тени.

Он молчит.

Молчит так долго, что я начинаю паниковать. Не понравилось. Безвкусица. Он привык к другому, к брендам, которые я не могу выговорить, к вещам, которые стоят как квартира, к подаркам от людей его круга, а я...

— Женя… — голос тихий. Севший.

Он поднимает голову, и я вижу его лицо, и паника умирает, потому что на этом лице — не разочарование. Не вежливая благодарность. Не снисходительная улыбка человека, получившего безделушку.

Что-то между потрясением и нежностью. Между болью и благодарностью. Между «я не заслуживаю» и «я никогда этого не забуду».

Он берет одну запонку из коробки. Поворачивает в пальцах. Проводит большим пальцем по гравировке — по лабиринту, по тем переплетенным линиям, которые я выбрала, потому что они напоминали мне о нас: запутанных, потерянных, ищущих выход друг к другу…

— Спасибо, — говорит, и это «спасибо» звучит совсем не так, как все «спасибо», которые я от него слышала. Оно звучит как «останься». Как «прости». Как «я не знаю, как сказать то, что хочу сказать, поэтому говорю спасибо и надеюсь, что ты слышишь остальное».

Я слышу.

Господи, я все вижу и слышу.

Женя

Маша возвращается через пятнадцать минут — раскрасневшаяся, с телефоном в одной руке и недоеденным куском торта в другой, который она, оказывается, утащила с собой наверх.

— Лерка сказала, что торт выглядит профессионально! — заявляет она, плюхаясь обратно на стул. — Я ей фотку отправила, и она такая: «Вау!» А потом я ей отправила фотку, где крем потек сбоку, и она такая: «Ну ладно, почти профессионально».