Книга Измена под бой курантов, страница 29 – Ирина Манаева

Вернулась на кухню, продолжив уборку. Бульон сварился. Перелила в банку и замотала полотенцем. Надеюсь, будет тёплым, пока доберусь.

Времени уже много, надо ехать. Решила оставить посуду на потом. На столе бутылки и пачки сока. Переоделась, бросила вещи в стирку. Правда, думаю, им уже ничто не поможет. Загрузила большую сумку с едой.

Уже на выходе вспомнила, зачем вообще сюда пришла. Нашла документы и открыла замок, дёргая дверь на себя.

Передо мной стоял тот самый человек. На вид около двадцати пяти, в руке продолжает сжимать лом. Брюнет. Подбородок волевой, зубы сжаты, коренастый.

— Где он? — требует от меня ответа.

— В больнице.

— Ты что ли уделала?

— Нет, — качаю головой. — Там всё серьёзно, несчастный случай.

Пытаюсь сделать шаг, но он не пускает. Натыкаюсь будто на стену и делаю шаг назад.

— Дай пройти!

Он удивлённо смотрит, а потом ухмыляется.

— Когда успел? — не верит он.

— Вот как раз после того, как твоя жена переспала с моим мужем. Бывшим, конечно же, — пожимаю плечами. — Но, как только Кораблёв поправится, приходи — приглашаю. А теперь, увы.

— Знаешь уже про них? — интересуется и кривится, смотря на сумку в моих руках.

— Надо быть слепой, чтобы не знать. Как раз у нас и зажигали.

Снова шаг, но он не пускает.

— Слушай! — начинаю выходить из себя. — Дай пройти. Я то что тебе сделала?

Лицо какое-то у него, как у побитой собаки. Видно, осознание неверности жены ему это далось тяжелее моего. Вспоминается анекдот. Когда я изменяю, — говорит муж, — имеем мы. А когда ты, то нас. Я не готова быть ни с какой стороны.

В глазах мужчины загорается какая-то идея. Подвигает меня бесцеремонно, ступая внутрь.

— Эй, куда? — ахаю, смотря, как он делает несколько шагов в обуви.

— Эдииииик, — зовёт муж-рогоносец, а я понимаю, что ничего о нём совершенно не знаю. Сейчас я в квартире с незнакомым мне человеком, в руках у которого лом.

— Покинь помещение, — держу дверь распахнутой, чувствуя волнение.

— А вдруг ты от меня его скрываешь нарочно? — задаёт встречный вопрос.

— Да нет его здесь! — уверяю. — Уходи!

— Простила уже, да?

— Не твоё дело, — принимаюсь защищаться.

Кажется, он понимает, что я напугана. Достаёт телефон, включая фотографии.

— Вот, смотри, жена моя, — протягивает, будто мне вообще до этого есть дело. Это действительно Снегурка. Весёлая, целует этого, что передо мной. Что ж. Хреновый Новый год не только у меня.

— С ней всё нормально? — решаю поинтересоваться, ибо Кораблёв пострадал. Спрашиваю, не потому что переживаю, просто интересно. Мало ли, какая карма её настигла.

— Я женщин не бью, — забрал телефон мужчина. — Илья, — протянул мне руку.

— Это ещё зачем? — уставилась я на раскрытую ладонь. — Дай мне спокойно уйти. Меня ребёнок ждёт!

Отчасти не вру. Не поеду же с этим барахлом сразу в больницу! Надо отцу завезти.

— Можем отомстить им, — пожимает плечами, окидывая меня взглядом. И вот теперь я уверена, что на мою грудь смотрят не потому, что на блузке кровь. Мне становится очень страшно.

Телефоны плотно вклинились в нашу жизнь. Я любила сёрфить в интернете. Смотрю на мужика в моём доме и вспоминаю статью.

«Если вы вот-вот станете жертвой в квартире: зовите на помощь, сбрасывайте предметы, бейте мебель, создавайте любые препятствия между собой и нападающим, продвигаясь в сторону выхода».