Книга Мой младший сосед, страница 13 – Ася Федотова

— А сейчас не жалеешь? Нравится?

— Нравится. Планирую даже пока подрабатывать переводами.

— Скажи что-нибудь. Французский очень красиво звучит.

Я смущаюсь. Он так смотрит, откинувшись назад на ладони, упирающиеся в края лавки.

— Ладно — вспоминаю стихотворение.

Mon triste coeur bave à la poupe,

Mon coeur couvert de caporal:

Ils y lancent des jets de soupe,

Mon triste coeur bave à la poupe:

Sous les quolibets de la troupe

Qui pousse un rire général,

Mon triste coeur bave à la poupe,

Mon coeur couvert de capora!*

— Охренеть — выдает парень. — Красивый язык. И ты красиво говоришь. В смысле у тебя обалденное произношение. И вообще… Ладно — заправляет волосы за уши. — Короче, круто.

— Спасибо — склоняю голову на бок.

____

* Стихотворение "Le Cœur Volé" — Arthur RIMBAUD.

Время летит так быстро. Кажется, мы проболтали целую вечность, как будто давно знакомы. Прошлись вдоль набережной до самого стадиона. С ним легко общаться. Кирилл ничего из себя не строит, не боится показаться смешным или спросить то, о чем не знает. Это подкупает. Он настоящий. Может, когда нам восемнадцать, мы все такие, просто не замечаем. Это уже потом обрастаем надуманными стереотипами, напяливаем маски, выстраиваем свой образ, засовывая глубоко внутрь настоящее «я».

— Слушай — вздыхает Кирилл, когда стоим у перилл, ведущих к лестнице, спускающейся прямо к воде. — Надо бы обратно двигать, а то у меня Вилли напрудит где-нибудь опять.

— Вилли? — кошусь на парня. — Это тот противный пес?

— Не, он нормальный, просто немного нервный. Знаешь, Вилли у нас всю мебель подрал дома, и мама постоянно на него за это орет. Тут у кого угодно нервы сдадут.

— Ну, тогда пошли, а то и, правда, напрудит — улыбаюсь в ответ.

Идем рядом. За все время нашей прогулки Кирилл не пытался приблизиться, взять за руку, обнять и уж тем более поцеловать. Все, как и обещал. Хотя я понимаю, что нравлюсь ему. Этот парень точно запал. И зачем я вообще с ним поехала, сама себя не понимаю. Для чего только ввязалась в эту дурацкую игру, в которой все равно не будет победителей. Даже тоской на сердце отдает.

— Уль! Маркова! — кричит позади знакомый голос.

Оборачиваюсь. Следом семенит мой однокурсник Дима Козырев. Мокрая мечта многих девчонок нашего университета и местный мажор. Я вообще не понимаю, что он забыл на нашем курсе, потому что очень выделяется среди других парней — утонченных и творческих. Козырев больше смахивает на звезду американского футбола, чем на будущего переводчика, хотя знает несколько языков и шпарит на них так, что многим и не снилось.

На нем белая толстовка с капюшоном и широкие голубые джинсы. Одежда, как всегда, брендовая, дорогущая и отлично сидит на его спортивной фигуре. Парень ерошит темные волосы.

Рядом с ним Ромка Крайнов, такой же мажор с редактуры. Они часто тусуют вместе и устраивают чумные вечеринки, которые я перестала посещать, как только начала встречаться с Артемом.

— Привет — Козырев с хитрой ухмылкой разглядывает сначала Кирилла, а потом с удивлением меня. — Гуляешь?

— А, да — кошусь на своего спутника, который сцепил челюсти так, что еще немного и зубы заскрипят.

Представляю Кириллу парней, чтобы он немного выдохнул, а то уж совсем смотреть невозможно.

— Где этот твой псих? Девчонки болтали, что ты с ним рассталась.