Книга Жена офицера. Цена его чести, страница 23 – Чарли Ви

Она делает шаг вперёд, протягивая руку с бинтом. Её пальцы чуть дрожат.

Во мне всё сопротивляется. Прикосновение. Её прикосновение. После всего. Но она права. Глупо гибнуть из-за глупой царапины. И эта мысль – не о себе, а о том, что это будет ещё одной глупостью, ещё одним провалом – заставляет молча кивнуть.

— Только быстро, – бросаю я, и голос звучит хрипло, будто я не разговаривал целый день.

Она осторожно садится рядом, на край койки. Берёт мою руку. Её пальцы холодные. Она аккуратно, профессионально обрабатывает царапину. Воздух пахнет спиртом и её цветочными духами. Чужими.

(Архип)

Я сижу неподвижно, сжав челюсти, глядя поверх её головы в стену. Каждое её прикосновение – как удар током. Оно будит в памяти другие воспоминания. Надины руки. Тёплые, уверенные, родные. Как она водила ладонями по моей груди, нежно, невесомо.

— Готово, – тихо говорит Марина, завязывая узел. Она не уходит сразу. Сидит, опустив голову. – Архип… я…

— Всё, – обрываю я её, убирая руку. – Спасибо.

Больше мне нечего ей сказать. Ни упрёков, ни вопросов. Пустота.

Она понимает, но не уходит. Она стоит, опустив голову, и я чувствую её взгляд на себе, будто прикосновение раскалённого железа. Она медлит, нарушая хрупкое перемирие, которое и так даётся с трудом.

— Архип... – начинает она снова, и в её голосе слышится дрожь. – Мы же могли... Я понимаю, ты зол. Но...

Я молчу. Сжимаю челюсти так, что сводит скулы. Каждое её слово раздражает, напоминает о моей слабости, о том как я трахал её. Сейчас меня тошнит от самого себя. А она как источник этой тошноты.

Внезапно она делает шаг и садится рядом на койку. Пружины жалобно скрипят. Я чувствую, как всё моё тело напрягается, становясь каменным. Она прижимается лбом к моему плечу. Её прикосновение – чужое, навязчивое, невыносимое.

Мне хочется резко отодвинуться, оттолкнуть её, но я замираю, скованный каким-то оцепенением.

— Мне тебя не хватает, – шепчет она, прижимаясь, и её голос прерывается. – Что мне делать со своими чувствами? А она тебя послала. Разве любящая жена не должна понимать, что здесь тяжело? Могла бы и простить... Я бы простила. А ты... ты теперь что, верность ей решил хранить? После всего?

Что-то рвётся во мне с треском. Тот самый последний предохранитель, что сдерживал всю ярость, всю боль, всё отчаяние.

— Вон, — вырывается у меня хриплый, едва слышный шёпот, больше похожий на рык. — Пошла вон.

Она резко вскидывает на меня голову. Её глаза полны слёз, но в них и обида, и вызов.

— Это твоя благодарность? — голос её срывается. — За то, что я рядом была, когда тебе было одиноко? Когда ты нуждался в тепле? Я теперь для тебя не человек? А ещё командир называется... Ведь я считала тебя самым справедливым, а ты... ты сейчас поступаешь как трус! Прячешься за свою боль и гонишь тех, кому ты не безразличен!

Это последняя капля. Я резко встаю с койки, заставляя её отпрянуть. Вся моя фигура, вся выправка командира, которую я носил как броню, теперь обрушивается на неё.

— Младший сержант Кроева! — мой голос гремит в вечерней тишине блиндажа, холодно и резко, не оставляя места для возражений. — Вы забываетесь!

Она замирает, зрачки расширяются от шока.

— Я ваш командир, а не объект для обсуждения ваших личных чувств! — добиваю её. — Вы нарушаете субординацию, вы позволяете себе неподобающие высказывания в адрес вышестоящего и его семьи! Вы забыли, где находитесь?