Книга Не борись со мной, малышка, страница 41 – Мария Коваленко

— На Попову. Только Аленка свой паспорт нигде не светит. Она боится. Очень.

От этих «боится» и «очень» хочется треснуть себя по голове, но эта штуковина пока мне нужна.

— Если не светит, тогда это не самолет и не поезд.

На ближайшем перекрестке разворачиваюсь назад. В доме Алены мне больше ловить нечего. Ее там нет, а из соседки я вытряс все, что можно.

Теперь поймать сбежавшую жрицу можно лишь через оперов. По схеме перехвата, как преступницу, или...

После этого «или» по моей роже расползается улыбка, а пальцы сами жмут отбой. Не прощаясь с соседкой, я тут же набираю Смагина и включаю телефон на полную громкость.

— Ты в курсе, что нормальные люди в выходные отдыхают? – поздоровавшись, ворчит кинолог.

— На нашей работе нормальные не задерживаются, - цитирую полкана.

— Так ты о моем психическом состоянии хотел узнать? Поэтому звонишь?

— Почти. Байкал с тобой? Или на базе?

По правилам в выходной день пес должен быть на базе. Это не домашний питомец, а рабочий инструмент. Однако, зная Смагина, есть у меня подозрение, что наш котлетный добытчик сейчас продавливает диван в квартире своего человеческого напарника.

— Он там, где ему хорошо. Такой ответ устроит? – юлит кинолог.

— Еще как устроит. – Вбиваю в навигатор адрес Центрального автовокзала. Если Аленка хочет уехать подальше и не светить паспортом на вокзале, вариант у нее только один – автобус.

— Ну, раз ты все узнал, тогда бывай, - спешит попрощаться Смагин.

— Отставить, сержант. Бывать мы с тобой будем в другой раз. Сейчас быстро оделся, собрал Байкала и дуй на Набережную Обводного канала.

— Там вокзал. Что мы там забыли? В субботу!

Энтузиазмом в голосе и не пахнет.

— Гулять будем! - Достаю из кармана свой кружевной трофей. Как чуял, что пригодится. – А Байкал будет нюхать и искать. Женщину и ребенка.

Глава 27

Алена

Стараюсь не показывать Паше, насколько мне страшно. А саму трясет.

Это какая-то иррациональная тревога. Без оснований. Рассказ майора о маньяке никак не связан с мужем. Марат бил меня, но всегда вовремя останавливался. Никогда не смотрел в сторону других женщин. А мой шрам... он не от кольца.

Взбешенный муж порой не ограничивал себя обычным рукоприкладством. Ему нужно было обязательно оставить метку на память. Иногда словами – сравнениями и упреками, которые выжигали любую веру в себя и намертво запечатывались на подкорке. Иногда огнем.

После побоев он тушил о мою спину сигареты. Медленно, не позволяя дернуться. Всегда в одном месте, чтобы с каждым разом шрам становился все больше и глубже – навсегда.

Все вместе с годами это превращало меня в безвольную куклу для битья. Всегда виноватую. Всегда плохую и недостойную. Если бы не сын, не представляю, как бы я решилась сбежать. Но даже весь тот кошмар не делает Марата убийцей и, тем более, маньяком.

«Это другое!» - стараюсь успокоить себя. Однако ничего не выходит.

Вместо нормального человеческого прощания с Машей, я сбегаю из квартиры, как с пожара. А вместо заранее придуманного для сына рассказа о путешествии, рычу на своего любимого мальчика и запрещаю задавать вопросы.

Немного отпускает лишь в автобусе. Оглядевшись по сторонам, я спокойно выдыхаю. И впервые за последний час вытягиваю из себя улыбку.

— Все хорошо, - глажу Пашу по голове. – Мы немного покатаемся. Посмотрим новые места.