Онлайн книга «Сводные. Люби меня»
|
— Ты... Снова ездил без меня, да? — Мы можем ещё раз съездить, если хочешь... — А мы можем... Поговорить? — Конечно. Я здесь. И всегда открыт для диалога. — Хорошо... Дамир... Я хотела спросить у тебя... Можно мне пригласить на нашу свадьбу Рому? Ушам не верю. Чё за новый высер? — Ты сейчас серьёзно? — Да. У него появилась девушка. Я хотела их позвать... — Ну, если с девушкой, почему нет? Зови. Если тебе важно, — скрипя зубами, отвечаю. — Хорошо. Спасибо... А ты... Будешь звать каких-то девушек? — Нет. Нахрена? — Ну, у тебя ведь много знакомых, подруг... — И что, все они должны в обяз увидеть, как я женюсь? Мне на них насрать, Мира. И им на меня так же. На то это и знакомые. Не близкие люди. — Мы с Юлей пойдём покупать платье на неделе... У тебя будет... Ну... — Ясно, — улыбаюсь я. — Ты так далеко заходишь к теме о мальчишнике, да? У неё горят щёки, а в голубых глазах плещется стыд. — Я могу его не делать. Мне всё равно. — Но ты бы хотел? Тебе есть с кем? — У меня есть мои ребята из футбольной команды. Те, с кем я не бухаю. Это друзья. Остальные — бывшие собутыльники. С ними бы я не хотел. А мальчишник с непьющими людьми такое себе удовольствие... Разве что на поле трезвыми побегать... — посмеиваюсь я, пока Мира задумчиво смотрит в пол. — А что такое? Ты хочешь девичник? Я не против, если что. — Я бы хотела просто с Юлей посидеть, да... — Посиди. Сходите куда-нибудь. Я только за... Она обнимает меня, а я не понимаю, в чём была проблема просто поставить меня перед фактом. Я никогда ей ничего подобного не запрещал. Только просил одеваться поприличнее, потому что там уж совсем всё было открыто на первом курсе... Но я же не настолько ревнивый, чтобы не давать своей девушке расслабиться. — Мир, ты чё? Я не собираюсь тебя контролировать. Выйдешь замуж и ничего для тебя не изменится. Делай что хочешь. И занимайся чем хочешь. Отдыхай, ходи в гости. Только предупреждай... Ты чего, маленькая? — она прижимается, а я её жалею. — Ничего... Всё хорошо. Просто что-то... Как-то немного закололо в груди. Спасибо, что спокойно относишься. — Без проблем, обращайся, — отшучиваюсь, пока она прячет от меня своё раскрасневшееся лицо. — Пойдём... Я ужин приготовил. Как попало, конечно... Но я старался. Она смеётся, а я веду её на кухню. — Раньше я думала, что у вас в семье не положено, чтобы мужчина готовил... Ну... Установки... — У отца есть такое. Он не готовит, не притрагивается к посуде, как ты заметила. Это моя мама приучила... — А твоя мама... Она... — Она из семьи аристократов. И у нас была прислуга. После её смерти оставалась экономка. Потом, когда я вырос, а отец стал разъезжать, отпала необходимость... Ведь с моими гулянками меня могло дома не быть сутками. Еда пропадала... А смысл? — Ну да... Я усаживаю её за стол и накладываю ту кашу, что наготовил... Зато своими руками, а Мира смеётся. Оформление у меня хромает... Но главное же вкус, да? Хотя кого я обманываю... — Короч, давай в рестике закажем, — ржу я, ощущая, что облажался, а она мило улыбается, глядя мне в глаза. Пробует. Ужасается... А потом вдруг летит в ванную в истерике и начинает блевать. — Да брось... Ну, не так ведь ужасно, — стою я под дверью, вжимаясь в неё лбом. Старался ещё, а вышло всё равно не оч. Порой у меня неплохо получается... Но лишь порой... |