Онлайн книга «Уроки любви»
|
Я сижу, не решаясь выйти. Руки дрожат, в горле ком. Кирилл кладёт ладонь на моё колено: — Если ты не хочешь… Если передумала… — Нет… Я должна с ним увидеться… — Хорошо… Тогда идём? Киваю, делаю глубокий вдох и открываю дверь. Мороз тут же кусает за влажные щёки, заставляет ёжиться. Но я иду вперёд по скрипучему снегу, к крыльцу, к двери, к человеку, которого я почти не помню. Мы поднимаемся по ступенькам. Кирилл идёт следом… Я нажимаю на звонок и слышу шаги за дверью. Несколько секунд и… Отец стоит передо мной. Тёмные волосы, морщинки у глаз, взгляд растерянный, потом даже потрясённый. Он бледнеет, увидев меня… — Ася? – шепчет он. – Дочка… Господи, это ты… И в этот момент что‑то внутри меня ломается. Все эти годы мама говорила мне, что он и не искал меня. Что не хотел видеть. Но я по его реакции понимаю, что он очень рад, что я здесь. — Да, папа, – отвечаю, и голос дрожит. – Это я… Он делает шаг вперёд, будто боится, что я исчезну. Потом резко притягивает к себе, обнимает так крепко, что почти больно. Пахнет по-другому… Я будто бы запомнила. А сейчас не могу ассоциировать… Но голос… Это его голос. Его я точно слышала ночами снова и снова, когда плакала… — Девочка моя… – шепчет хрипло. – Господи, девочка моя… Я так скучал. Так долго ждал… Я чувствую, как слёзы катятся по щекам, смешиваясь с холодным воздухом. Обнимаю его в ответ, прижимаюсь к плечу… Такому твёрдому, надёжному. Прямо как у моего Кирилла… И вдруг понимаю, что я простила. Давно. Просто не знала этого. — Прости, – выдыхаю. – Прости, что так долго не приезжала… — Это мне нужно просить прощения, – он отстраняется, смотрит на меня, гладит по щеке. – За всё. За то, что не был рядом, когда нужно было. За то, что позволил всему так сложиться… Кирилл деликатно стоит в стороне, но я чувствую его поддержку. Отец замечает его, переводит взгляд: — А это…? — Мой любимый человек, – отвечаю твёрдо, беру Кирилла за руку. – Кирилл. Он со мной. Отец смотрит на него внимательно, потом кивает: — Рад познакомиться. Заходите… Мы проходим в дом. Уютная гостиная, фотографии на стенах – старые, ещё с моего детства. Я замираю у одной: мне лет пять, я сижу у отца на плечах, смеюсь. Не помню этого момента, но вижу, что он был счастлив тогда. Я и не думала, что он их хранит… — Чай? Кофе? – суетливо предлагает отец. — Чай, пожалуйста, – улыбаюсь я. Пока он ходит на кухню, мы с Кириллом переглядываемся. Он незаметно сжимает мою руку, подмигивает, мол, всё хорошо. И правда, становится легче. Отец возвращается с подносом, ставит чашки на стол. Руки у него чуть дрожат. — Работаю на вахте, – рассказывает. – На месторождении, километрах в двухстах отсюда. Три недели там, две здесь. Тяжёло, конечно, но платят нормально, да и работа привычная – я же инженер по буровым установкам. Раньше в других регионах ездил, а теперь поближе к дому получилось. Думал, может, хоть так смогу быть ближе… хоть иногда. Мама никогда не рассказывала, чем он занимается, просто говорила, что он нас бросил. А он, получается, пытался как‑то обеспечить нас, пусть и так, издалека. — Ты… всё это время работал вахтой? – переспрашиваю тихо. – Даже когда я была маленькой? — Да. – Он опускает глаза. – Писал тебе письма, отправлял открытки… Наверное, мама их не показывала. Но я надеялся, что однажды ты захочешь со мной поговорить. Что поймёшь… |