Книга Эльфийский бык 1, страница 70 – Екатерина Насута

— … с нынешней обивкой совершенно не гармонирует.

Стул встал на место.

— Круто, — заценил Серега. — А ты только с мебелью так можешь?

— Ну… — Бер сунул нос в сверток и вытащил круглый толстый блин. — Сил у меня не то, чтобы много… я вообще больше по металлам… семейная склонность.

Иван молча сел и почесался.

Бока зудели со страшной силой. И спина. И плечи. И поглядев на руки, он убедился, что вчерашнее столкновение с крапивой не прошло даром. Пузыри сдулись, зато кожа расцвела всеми оттенками красного, порой переходящего в пурпур.

— Чегой это? — Серега тоже увидел и нахмурился. — Лишай? Не заразный?

— Аллергия, — буркнул Иван, с трудом удерживаясь, чтобы не почесать зудящую руку. Или плечо. Или спину. Или хоть что-нибудь.

— А… главное, что не лишай. Ты сметанкою помажь. Полегчает.

— Обязательно.

Бер, глянув сочувственно, протянул сложенный пополам блин.

— Ешь, — сказал он. — А то на тебя глядеть тошно…

Иван и откусил.

Блин был не таким, как дома. Никакой нежной сладости и хрустящего кружевного края… толстый, вязкий еще и кисловатый. Пожалуй, в другом случае Иван бы отказался.

Но, во-первых, неудобно. Завтрак вот принесли… и если так-то, блины всяко лучше дядюшкиных консервов. Во-вторых, банально хотелось есть.

Серега вот отказываться не стал.

Оседлал стульчик.

Блин взял.

И молока себе налил. В кружку. Железную. Иван не представлял, что кружки можно делать из железа. Правда, Бер вчера заявил, что это не совсем железо, а алюминий, но с точки зрения Ивана разница была не велика.

Благо, кружек хватало.

А вот молоко было… не таким. Не сказать, чтобы невкусным. Просто… не таким и все тут. Теплое. Сладкое. Пахнущее непривычно, оно как-то удивительным образом сочеталось с кисловатостью блинов и в целом… в целом — жить, оказывается, можно.

Так Иван думал ровно до тех пор, пока Бер, облизав пальцы, не спросил:

— А сеть у вас тут вообще ловит?

Вчера они только убедились, что связи нет.

— Сеть?

— Ну, мобильная связь… интернет там… гугл! — Бер поднял палец и уставился на Серегу. Тот — на Бера.

— Гугл, — Серега кивнул. — На сосне и гугл есть.

— На какой сосне?

— А от там, — Серега махнул рукой. — На пригорочке сосна растет. Если на нее забраться, то будет вам и мобильная связь, и интернет с гуглом…

Ивану подумалось сперва, что шутит.

Над приезжими.

Приезжих ведь нигде не любят.

— Ты… серьезно? — Беру, кажется, в голову та же мысль пришла.

— Так… низинка у нас тут. И леса кругом. Заповедные. Вышка одна, в райцентре которая, до нас и не добивает толком.

— А как вы тут живете? — липкий ужас проник в самое сердце.

Иван достал аппарат, убеждаясь, что ничего-то с прошлого вечера не изменилась. И… выходит, что не изменится⁈ Как такое возможно? Двадцать первый век, а у них ни связи, ни интернета⁈

— Так… неплохо. В домах телефон есть. И у Петровича в конторе, если надо-то… ну и кому сильно, тот и на сосну могет. У меня брательник туда вон лазает постоянно. В городе аппарату купил, — Серега кивнул на Иванов. — Ось такой… или похожий. Смотреть чего-то там начал… бабень одну. Очень ему понравилась… эта… как её… блохерша…

— Блогерша, — поправил Бер, в глазах которого читались ужас пополам с растерянностью.

— Во-во… так теперь каждый вечер на сосну прется… дурак.

— Почему дурак?