Книга Танец большого секрета, страница 25 – Алина Цебро

Мы ворвались в спальню — большую, тёмную, с панорамным окном и кроватью, застеленной чёрным шёлком. Я не успела рассмотреть ничего.

Потому что он снова прижал меня к стене, губы на моей шее, руки на бёдрах.

— Ты хочешь властвовать надо мной? — прошептал он, голос — хриплый, как наждачная бумага.

— Я уже властвую, — ответила я, хватая его за член, чувствуя, как он снова твёрдеет в моей ладони. — Ты просто не осознал.

Он резко поднял меня, и я обвила его ногами, прижавшись всем телом. Мы упали на кровать — не плавно, а как два зверя, которые больше не могут ждать. Он навис надо мной, глаза — горят, как угли.

— Ты играешь с огнём, Оливия.

— А ты — с бомбой, — усмехнулась я и рванула его трусы вниз, которые успела натянуть, пока мы поднимались по лестнице.

Он не стал сопротивляться. Просто смотрел, как я опускаюсь на него, как мои пальцы обхватывают его снова — теперь без ткани между нами.

— Ты такой горячий, — прошептала я, медленно двигая рукой вверх-вниз, чувствуя каждую вену, каждый импульс. — Такой… мой.

— Ты хочешь, чтобы я кончил на твою руку? — спросил он, голос — дрожит от желания.

— Нет, — сказала я. — Я хочу, чтобы ты просил разрешения меня трахнуть, — он засмеялся — коротко, жёстко.

— Ты думаешь, я буду умолять?

— Я знаю, что будешь, — ответила я и резко сжала его у основания, останавливая поток крови — он застонал, запрокинув голову, мышцы на шее напряглись.

— Чёрт…

— Скажи, что хочешь меня, — потребовала я, не ослабляя хватку.

— Я хочу тебя, — выдохнул он, глаза закрыты, голос — мольба. — Всю. Сейчас. Без условий.

— Тогда докажи.

Он кивнул — один раз, коротко — и потянулся к тумбочке. Вынул презерватив. Медленно. Спокойно. Как будто это — часть ритуала.

Я наблюдала, как он рвёт упаковку зубами. Как пальцы — уверенные, точные — раскатывают латекс по длине. Как он слегка смазывает головку, чтобы не было трения.

— Я не рискую, — сказал он, глядя мне в глаза. — Особенно с тобой.

— Ты думаешь, я не знаю? — прошептала я, проводя ногтем по его бедру. — Именно поэтому я не боюсь.

Он усмехнулся.

— Тогда покажи мне, что ты готова.

Я отпустила его. Перевернулась. Села сверху. Наклонилась к его уху, губы почти касаются кожи.

— Сегодня я решаю, как ты кончишь, — прошептала я. — И когда.

— Ты жестока, — прохрипел он.

— А ты любишь это, — усмехнулась я и медленно, очень медленно, опустилась на него.

Он вошёл в меня — глубоко, плотно, без остатка, как будто возвращается домой. Я застонала — не от боли, а от облегчения, от того, что наконец-то — он внутри, и больше нет масок, нет имён, нет мира за этим окном.

Хотя бы на это мгновение.

Я начала двигаться.

Сначала — медленно, почти лениво, чувствуя, как он заполняет меня до самого предела.

Каждое движение — вверх-вниз — будто волна: сначала накат, потом отлив, потом — снова.Его руки — на моих бёдрах, не сжимают, а ведут, как дирижёр, знающий, что я — его музыка.

Потом — быстрее.

Резче.Жёстче.Кровать скрипит.Стекло дрожит.Мои волосы — развеваются, как пламя.Его дыхание — сбивается.

— Чёрт… Оливия…

— Смотри на меня, — приказала я, останавливаясь на мгновение.

Он открыл глаза.

В них — не страсть.Покорность.

— Я хочу, чтобы ты кончил, глядя мне в глаза, — сказала я и снова начала двигаться — теперь в ритме, который я задаю: вверх — медленно, вниз — резко, с поворотом бёдер, чтобы он касался самого чувствительного места.