Книга Кровавый вечер у продюсера, страница 129 – Николай Леонов, Алексей Макеев

На листке было изображение мужчины, абсолютно непохожего на того, кто сейчас сидел в СИЗО за поджог и смерть трех человек.

— Вот, значит, как, — невольно сказал Гуров.

— У меня, товарищи из полиции, к вам тоже вопрос, — посмотрел на сыскарей Беляков. — Чего это вы вдруг Васькой заинтересовались? Покойник-то уж точно ничего не натворит.

Друзья переглянулись.

— Видите ли, Григорий Степанович, — ответил Крячко. — Кто-то украл паспорт вашего погибшего сына и теперь выдает себя за него.

— Вот так номер, — удивился пенсионер. — И зачем же ему Васькин паспорт?

— Это мы и пытаемся выяснить, — сказал сыщик. — За ним уже есть поджог дома, где три человека погибли. А может, и еще что-то серьезное.

— Вон оно что, — покачал головой собеседник.

— Григорий Степанович, а вы не вспомните, у Василия были какие-нибудь подозрительные знакомые? Не из местных.

— Точно не было, — уверенно сказал мужчина. — Все местные. Он и в город к вам редко выбирался. В основном к армейскому другу, Максиму, не помню фамилии. Ну и баба одно время у него там была. Только Васька с ней давно разбежался. Лет за пять, наверно, до смерти.

— А из других городов?

— Нет, — подумав немного, ответил Беляков. — Из других не было.

Выйдя на улицу, друзья переглянулись.

— Что и требовалось доказать, — глубокомысленно заметил Стас.

— Угу, — кивнул Лев Иванович. — Не было никакой ошибки в документах и в базах данных. А еще у настоящего Васи паспорт пропал.

— Думаешь, до? — посмотрел на него напарник.

— Не знаю, — пожал плечами Гуров. — Где и как угодно. Могли и из дома стащить. Могли у самого Васи спереть. Уж если ближайшие родственники не знают…

— …то мы и подавно, — закончил Станислав.

— Давай-ка все же наведаемся к местным коллегам да расспросим про «ксиву».

— Давай. Сейчас посмотрю, где они тут обитают. — Крячко полез в карман за мобильником.

— Погоди, — остановил его сыщик. — По-моему, я вывеску видел, когда мы к площади подъезжали. С той стороны.

Лев Иванович не ошибся. Начальником местной полиции оказался полноватый мужчина лет за сорок на вид, приятной внешности. Стас напомнил, что это он звонил недавно по поводу Белякова, и майор добродушно принял визитеров.

— Вы ведь хорошо знали Белякова, товарищ майор? — спросил Гуров.

— Можно просто Виталий Сергеевич. Да, коллеги, я его знал хорошо, как и его семью. Как-никак, сколько лет здесь.

— А сами не отсюда?

— Нет, — улыбнулся начальник. — Тоже с области, но не из этого городка. Попал сюда в свое время, здесь и зацепился.

— На высокие просторы не тянет? — улыбнулся Станислав. — К нам, например.

Виталий Сергеевич улыбнулся в ответ:

— Нет. Да и возможностей таких нет. А здесь меня все устраивает. Народ местный знаю. Кто как живет и чем дышит.

— Ну и как же жил Вася Беляков?

— А… — Майор махнул рукой. — Так, перекати-поле. Работал периодически, то здесь, то там. По выходным с дружками пьянствовал. Ну, с бабами местными периодически шашни крутил. Но так ничего особенно. Хотя жалко его, конечно, мужик, по сути, был неплохой, добрый. Мать его буквально после него ушла, не выдержала. Да и больная вся была.

— Да уж, — заметил сыщик.

— А чем же он вас так заинтересовал? — посмотрел на друзей начальник. — Неужто за ним что-то в прошлом было?

— Нет, — помотал головой Крячко. — Один товарищ, за которым как раз криминальные подвиги числятся, выдал себя за Васю. Даже паспорт сделал на его имя и дату рождения.