Книга Девятый муж не нужен, страница 3 – Мила Морес

— Присядь здесь, пушинка, — пододвигает для меня кресло, усаживает в него. — Не бойся меня. Ты не местная, я правильно понимаю?

— Н..н..не зн. на..ю.

— Я должен взглянуть на твой корпс. Покажешь?

— Ч..ч..то?

— А, ладно. Одним глазком.

Мужчина-горилла поднялся с корточек, подхватил меня за талию, сделал моим безжизненным телом сальто по воздуху, откинул рваное платье с задницы, уверенно стащил трусики, погладил область копчика.

Я от страха забыла, как меня зовут. В горле пересохло до одеревенения.

Не прошло и тридцати секунд, как меня водрузили в то же кресло, попутно вернув бельё на место и оправив ткань платья. Даже разрезы на нём стали меньше, а может, мне это причудилось.

— Светоч, — прошептал мужчина, и со всех сторон послышались тихие вздохи и волновой шёпот.

Мы сидим в маленькой комнате, скромно обставленной немногочисленной мебелью. Единственное кресло отдали под мою пристыженную задницу. Мохнатый незнакомец снова присел на корточки, немигающе смотрит мне в лицо.

— Светоч явился в теле женщины, — слышу второй голос, и звучит он грозно-сурово, но с насмешкой. — В виде того, чего нам не хватает, а? Дар, давай уже, попробуй угощение!

Апатично поворачиваю голову на голос. В дверях, приложившись к косяку, стоит устрашающей величины мужчина, криво и хищно улыбается, крутит в зубах соломинку.

— Зов всё-таки сработал. Он был прав, — отвечает татуированный.

— Хорошенькая малышка. Зайдёшь ко мне? — подмигивает суровый, и я стопроцентно знаю, что означает его предложение.

— Это не женщина, — звучит третий голос, и на одной из стен в тот же миг появляется окошко, из него смотрит худое мужское лицо. — Светоч бесполый. Но лучше бы явился в виде птицы. Эй, кроха? В птицу превращаться умеешь? Звать-то тебя как?

Вопросы пропускаю мимо ушей. Две стены меняются, открывая взору ещё пару крохотных комнаток. Все обставлены невиданной мебелью, в интерьере неуловимо скользит что-то неуместное. В первой ковёр странно подогнут, во второй сюрреалистичное бра, в третьей — цветок из вазона хрупкими листьями тянется к мужчине.

Перед глазами мелькают вспышки, и я вижу совсем другую картину. Вместо роскошной комнаты — клетка. Вместо цветка, ковра и бра — цепи на решётке. На мужских шеях кольца — отнюдь не украшения.

— Вы что… преступники?

Три пары мужских глаз скрестились на мне, а головы синхронно качнули, отвечая на вопрос отрицательно. Картинка снова стала миролюбивой и вполне симпатичной. Уютная комнатка, изрядно заросшие мужчины, взгляды, фиксирующие мои выделяющиеся из-под потрёпанного платья груди.

— Можно мне воды? — спрашиваю, немного придя в себя.

— У кого-нибудь есть вода? — крикнул тот, кого назвали Дар — татуированный тип с бородой.

Поблизости послышался шорох, несколько мужских голосов долетели до нас, будто эхо, а в следующий миг из дверного проёма выплыл стакан, по воздуху приблизился ко мне. Это подтвердило, что моя кукуха поехала. Но я, как само собой разумеющееся, отпила воды. Всего полстакана налили, ну хоть так.

— Спасибо, — ставлю стакан на низкий столик, опасливо смотрю по сторонам. — Скажите… — прокашливаюсь, чтобы придать голосу уверенности, а внутренностям — храбрости. — А что вы сделали с… — моим Димой? Подлым ублюдком? Ничтожным двоеженцем? Гнусным обманщиком? — С тем… С моим…