Книга Гора Мертвецов, страница 72 – Василий Криптонов, Мила Бачурова

Приметив лифты, Смуров двинулся к ним. Взгляд охранника он ощущал затылком, но не обернулся.

— Вот если сейчас нас… за шкирку… отсюда, – пропыхтел он. – Я тебя на пятнадцать суток! Обещаю.

— Вы ведь полицейский.

— И что? Я не при исполнении.

— Уверен, начальство пойдет вам навстречу. Придумаете задним числом легенду о том, что вы тут делали в интересах следствия.

Смуров опять прожег Тимофея взглядом. Тот добавил:

— Впрочем, согласен: выкинуть нас отсюда все равно смогут.

Смуров вдохнул было, чтобы ответить, но тут заметил поодаль за спиной Тимофея позолоченный скелет тираннозавра – и выдохнул. Почему-то этот скелет его смирил. Смуров вдавил кнопку вызова лифта.

Через пять минут после того, как они вышли из лифта, Смуров начал материться себе под нос. Этаж представлял собой настоящий лабиринт. Заканчивался один коридор – начинался второй. И все эти одинаковые двери…

«Так, наверное, в аду будет, – подумал вдруг Смуров. – Куча закрытых дверей, и куда ни сунься – все не то».

— Наверное, нам сюда, – сказал Тимофей, остановившись возле одной из дверей.

— Почему это? – буркнул Смуров.

Тимофей показал на маленькую неприметную табличку с надписью: «Сообщество бегунов».

— Твою мать, – только и проворчал Смуров.

Подойдя к двери, несколько раз грохнул по ней кулаком, потом нажал на ручку. Дверь не шелохнулась.

— Нету никого, что ли?..

Он повторил стук. Что-то щелкнуло, дверь открылась, и в коридор высунулась высокая девушка с длинными убранными в хвост волосами.

— Вы курьер? – озадаченно спросила она.

Смуров показал ей удостоверение.

— Ой. А что случилось?

— Александров здесь?

— Да-а-а…

Смуров толкнул дверь, и девушка отступила внутрь офиса, как бы приглашая нежданных визитеров войти.

В просторном помещении стояло несколько столов с компьютерами, но сейчас занят был только один: парень лет тридцати, начинающий лысеть, в круглых очках, увлеченно щелкал мышкой, вглядываясь в экран.

Другой парень, такого же возраста, в шортах и майке, бежал на внушительного вида беговой дорожке. Явно не домашняя модель, а из тех, что ставят в спортзалах.

На бегуне были наушники, и он говорил с кем-то, чье лицо, видимо, выводилось на приборную панель дорожки:

— Нет, на наружку точно бюджет не сокращаем. Просто на недельку тормознем, пока все не уляжется. И надо стратегию продумать, надо дать людям как-то понять… Да-да-да! Слушайте, ну, мне кажется, это вам надо подумать, мы же вам за рекламу платим!

Смуров смерил бегуна взглядом и обратился к кажущемуся более свободным сотруднику.

— Александров? Даниил?

Тот мотнул головой, не отрывая взгляда от экрана. Потом быстро взглянул на красное и злое лицо Смурова и посчитал нужным добавить:

— Я дизайнер. Даниил на дорожке.

Смуров, неразборчиво ворча, повернулся к дорожке.

— Он с рекламщиками говорит, – пояснила вполголоса девушка. – Вы, наверное, слышали – такая трагедия на марафоне была, человек погиб. Звучит, наверное, цинично, но у нас серьезные репутационные потери после этого. За дело взялась прокуратура.

— Прокуратура? – изумился Смуров. – А я почему об этом ничего не знаю?

Он выдал довольно длинную для себя фразу и часто задышал, восстанавливая силы.

— Ну да, – кивнула девушка, нервно глядя на своего начальника. – Вся процедура допуска к забегам теперь под вопросом. Наверняка введут дополнительные меры.