Книга Учеба до гроба, страница 92 – Ольга Пашнина, Валерия Тишакова

Мне стало его жалко, и, подхватив бутылку, я со словами «Вот, держите», протянула ему. Естественно, напрочь забыв о режиме невидимости. Такое ощущение, что мужик протрезвел в момент, правда, дрожать стал еще сильнее. На автомате взяв бутылку, он обогнул нас с некромантом по дуге и понесся по лестнице. Бутылку выбросил на ходу и, кажется, даже не заметил.

— И зачем ты напугала мужика? – спросил Макс.

— Да я не хотела… – забормотала я. – Но с другой стороны… Зато теперь его соседи будут спать спокойно. Возможно, это будем мы?

— Пойдем, блондинистая белочка.

Едва мы вошли в номер, как я заперлась в душе. Бальзамчики, шампуни и белые полотенца. Ледяная вода обожгла плечи, и я счастливо вздохнула. Все-таки жара – не мое. Терпеть не могу ощущение духоты, когда единственное желание – это снять с себя помимо одежды еще и кожу, чтобы охладиться. Иное дело холод. Замерзла? Теплые вещи, горячие напитки и разожженный камин тебе в помощь. Уютно, стильно, сексуально.

Но дальнейшим мечтам об отдыхе и счастье сбыться было не суждено. На белоснежной постели лежал некромант в обуви.

— Эй, – стряхивая на него капли с волос, начала возмущаться я. – Мне здесь еще спать!

— Тебе?

Я окинула взглядом узкую койку и больше не нашла ничего, куда можно было прилечь, кроме стола.

— А где мне спать?

— Не знаю. – Макс пожал плечами. – Я тебя ночью ни разу не видел. Ты как Золушка, полночь – и исчезла. А сейчас-то ты чего краснеешь? А-а-а… кто-то пересидел на солнце. Надо же, какие мы нежные.

Я кинулась к зеркалу и увидела четкие отпечатки бретелей на фоне красной кожи. Дотронулась до них и с шипением отдернула руку.

— В следующий раз едем ловить трупы на горнолыжный курорт! – в сердцах воскликнула я.

— Думаешь, там трупы лучше сохранятся?

В отражении за моей спиной возник Макс.

— Там лучше сохранюсь я!

— Крем есть? Хотя откуда, ты же смерть-катастрофа. Жди, я сейчас, – на бегу прокричал он.

Не прошло и пяти минут, как Макс вернулся с белой баночкой в руках.

И нажал мне на плечи, заставляя сесть на постель. Я заорала от боли.

— Извини. Садись, сейчас все поправим.

Запахло кислым молоком и сомнительным экспериментом.

— Что это?

— Местный аналог сметаны. Давай, а иначе линять будешь.

— Я не дам тебе мазать мне плечи какой-то местной кислятиной!

— Ну либо местная сметана, либо местное лекарство. Неизвестно, от чего тебе поплохеет быстрее.

Пришлось, стиснув зубы, подставить плечи. Но как бы я ни шипела, холодная сметана приносила облегчение. Спустя пару минут я заметила, что руки Макса подрагивают.

— Ты чего? – Я почти изготовилась оскорбиться.

Но руки у парня дрожали не от возбуждения, а от смеха.

— Ты не только неправильная смерть, но и неправильная девушка! Вместо кокетливого предложения намазать тебе спинку кремом от загара мне приходится мазать твои ожоги продуктом местной молочной промышленности, который воняет, как военная разработка.

— Ничего ты не понимаешь, это уже другой уровень доверия. Еще немного, и будешь лично складывать в мои мешки под глазами огурчики.

— Да ладно. – Парень пошел мыть руки. – Как нормальные люди представляют себе полет в тропики на пару с милой блондинкой? Ночь, мини-бар и двое в комнате отеля…

— Угу, а вместо девушки и взбитых сливок – обгоревшая смерть в сметане. Несварение заработаешь.