Книга Бывшая жена, страница 13 – Марика Крамор

— Сереж, — перевожу взгляд на нашего оператора. — Что там у тебя с оборудованием? Какие-то заморочки были.

— Аккумы сдохли, сразу два, подзарядку игнорят. Я пытался как-то их реанимировать, но они истощили ресурс, хватает их на несколько минут. И свет для локации тоже барахлит. Еще с прошлой недели. Насть, ну можно новый, а? С этим кадр отстойный!

— Мне на почту скинь альтернативу, я добавлю в расходы. И смотри у меня, чтоб цена не заоблачная, а то ты любитель.

Я из бюджета выйти не могу. А им хоть бы что.

— Да понял я, понял… — кивает Сережа.

— Съемки начинаем завтра, — продолжаю я. — Время согласую сегодня к вечеру, сейчас заканчиваем свои дела. Завтрашний выпуск смонтировали?

— Да!

— Жду. Оксан, ты на связи. Рабочий чат на тебе. Меня через полчаса уже не будет на месте. Если что-то срочное — звоните. Все свободны. Расходимся.

Я стараюсь доделать срочные дела, всем ответить на письма и раскидаться с проблемами.

Забираю машину из сервиса.

Руки, конечно, чешутся написать Дэну просто спасибо, но я сдерживаюсь. Далось оно ему. Да и, кроме того, зачем начинать разговор, если я не планирую продолжать его.

Благодарю мастера, оставляя за собой возможность позвонить ему в случае, если словлю новые приключения.

Оставшаяся часть дня выходит не менее напряженной. Везде нужно успеть. Все проверить. Работа кипит, но я люблю ее, не променяла бы ни на какую другую.

Домой приезжаю уставшая. Лесенок меня не встречает, глядит с высоты своей лежанки.

Разувшись, прохожу в гостиную и около минуты просто стою, задрав голову, любуясь своим британским красавчиком.

Выдыхаю. Мне нужна эта минута перезагрузки.

Отдышаться и, наконец, почувствовать себя дома. Проникнуться этим сладким ощущением умиротворенности и тишины.

— Ужинать будешь? — миролюбиво уточняю у кота.

Перезагрузка прошла успешно.

Лес молчаливо отворачивается и зевает.

— Ну и ладно. Тогда я сама.

Лерка должна была сегодня приехать, но сказала, что не успевает, перенесли встречу на завтра.

Через полчаса раздается звонок в дверь.

Я нехотя плетусь в коридор. Это что же… Опять цветы?!

Курьер стоит в ожидании. Я вижу его терпеливое лицо в видео-глазок.

Можно, конечно, не принять и сделать вид, что меня нет дома, но если я открою, то зато, возможно, смогу узнать, от кого заказ.

— Здравствуйте, — вежливо приветствую мальчишку: он совсем молоденький. — Какая прелесть, — радуюсь я наигранно.

— Анастасия Багрова? — уточняет парень, заглядывая в небольшой тонкий блокнот. Верхний уголок немного измят.

— Верно. Спасибо, — принимаю букет, показательно ищу записку и, не сумев отыскать, «растерянно» уточняю, — а от кого цветы? Надо же понимать, кого мне благодарить.

— Чего не знаю, того не знаю. Такой информации у меня нет.

Ладно.

Это просто цветы. Их отправитель скоро объявится, не может же он вечно скрываться. Но вся эта таинственность меня больше напрягает, чем радует.

Лес спрыгивает с лежанки и направляется к букету. Исследует: нюхает, трется мордочкой о крафтовую бумагу, даже слегка прикусывает листочек, и, фыркнув, отворачивается.

— Тебе тоже это не нравится, Лесенок? Вот и мне. Тяготит, да?

Кот, вальяжно пробежавшись до миски, ткнулся в нее носом. А наевшись, махнул в спальню, разлегся на покрывале и мирно ждал, пока я, наконец, не выключу свет и не займу свое место.