Книга Бывшая жена, страница 81 – Марика Крамор

Ольховский все еще лежит в палате с белыми шторами и фарфоровыми стаканами. Огнев говорит, мэру приносят фруктовые пюре и ставят капельницы с витаминами. Он — «тяжелый пациент». Его никто не может допросить. К нему никого не пускают. Но перед его глазами — экраны. На которых крутится наше видео. И комментарии. И цитаты. И он знает, что уже не контролирует ничего.

— Что теперь? — спрашивает Настя, когда мы остаемся вдвоем. Она стоит у окна, опершись ладонями на подоконник, спина напряженная. Я не вижу ее лица, но чувствую: ей нужно больше, чем просто план. Ей нужна точка опоры.

— Теперь он будет договариваться. Но он уже проиграл. Он не выдержала правды. Теперь каждый его шаг будет только слабее.

Она поворачивается ко мне. Глаза уставшие, но ясные. Ни дрожи, ни покорности. В них — сила, которую я, кажется, потерял когда-то. И которую так хотел вернуть.

— А ты? — спрашивает она. — Ты не боишься, что я все сломаю? Что на этот раз я не выдержу и уйду?

Этот разговор когда-то должен состояться. Почему не сейчас?

Я подхожу ближе. Настолько близко, что чувствую, как от ее кожи поднимается тепло. Мы стоим почти впритык. Но не касаемся.

— Боюсь, — честно говорю я. — И не только тебя. Себя тоже. Потому что когда ты ушла — все рухнуло. Я делал вид, что живу, но это было не так. Без тебя… я перестал быть собой.

Ее подбородок дрожит. Она поджимает губы, как будто держит себя, чтобы не расплакаться или не закричать. А может — чтобы не сказать лишнего.

— Я так злилась на тебя, Денис, — шепчет она. — За то, что ты меня не слышал. За то, что я с тобой задыхалась. А без тебя — умирала. За то, что не кричала. Что не умела просить. Я просто... ушла. И стало пусто.

Касаюсь ее руки. Осторожно. Пальцы дрожат — у нее, у меня — у обоих.

— Мы оба виноваты, — роняю. — Но мы вместе. И знаешь, я не хочу больше терять нас. Ни через страх, ни через гордость, ни через ложь.

Настя медленно кивает. Потом делает шаг ближе — короткий, но такой, будто шагнула в пропасть. Обнимает меня. Сначала робко, как будто не уверена, что имеет на это право. Потом — крепче. И это значит больше слов.

Я чувствую, как ее тело прижимается ко мне, как лицо касается моей груди. И я просто держу ее. Держу крепко, будто это — единственное, что удерживает нас обоих на поверхности.

— Не отпускай меня, — просит она шепотом. — Даже если я начну снова сомневаться. Даже если стану резкой, злой, молчаливой. Не отпускай.

— Я не отпущу, — обещаю. — Даже если ты оттолкнешь. Даже если скажешь «уйди». Я знаю твои глаза. Я знаю, где ты настоящая.

Она поднимает лицо, а я опускаю голову. Наши лбы почти соприкасаются.

И я понимаю — мы уже не на том берегу, где были.

Мы уже переплыли. Вместе.

Я опускаю ее на диван, нависая. Молча. Как будто так и должно быть. Как будто не было ни месяцев отчуждения, ни боли, ни страха.

Не двигаюсь. Только провожу пальцами по ее волосам. Она не говорит. И мне не нужно ничего больше.

За окном ночь. Этот день остается в прошлом. А у нас впереди — будущее.

АНАСТАСИЯ

Я смотрю на экран ноутбука, будто он способен дать ответ. Пальцы снова и снова щелкают по клавишам, но неважно, что я делаю — читаю или просто отгоняю дрожь. Все утро ощущение, будто воздух заряжен — неоном, напряжением, тревогой. Как перед взрывом. Только он — не в воздухе. Он в эфире.