Книга Тебя одну, страница 119 – Елена Тодорова

— Серьезно. Ты крутая, я это знаю. И люди это увидят.

Реня делает вид, что размышляет, но я уже вижу, что зацепило.

— Ну… — тянет с нарочитым сомнением. — Спроси меня еще раз.

— Легко, — ухмыляюсь. — В студию ко мне перейдешь?

Она смотрит на меня секунду, потом срывается на смех и всплескивает руками.

— Да ну тебя! Пробуем!

На радостях вскакиваем, чтобы обняться. Но сначала, по приколу, обмениваемся важным рукопожатиями. А потом уже, выдавая настоящие эмоции, затискиваем друг друга.

Еще немного болтаем, допивая латте.

И с верой в светлое будущее разбегаемся по домам.

В автобусе, рассеянно глядя в окно, думаю, что приготовить на ужин. В последнее время часто беру на себя эту обязанность. По возможности, конечно. Если вечер занят, или устала, то прошу Зою о доставке из общей кухни Фильфиневичей.

Уже дома, когда я готовлю начинку к блинам по-мексикански, прилетает сообщение от Димы.

Твой Идол: Как дела?

Первое за день. На работе он, кажется, забывает обо всем. Но, как ни странно, меня это не задевает.

Во-первых, я помню именно такого Диму.

Во-вторых, в этот момент он, кроме того, что зарабатывает деньги, можно сказать, заботится о Елизаре.

Твоя Богиня: Живу свою лучшую жизнь!

Обычно я почем зря эмоции не расплескиваю. Но тут вдруг не могу сдержаться.

Пусть знает.

Твой Идол: Не слишком ли ты счастливая, когда меня нет?

Глядя на экран, усмехаюсь.

Твоя Богиня: Но ты же без меня тоже находишь счастье. В любимом деле.

Ответ уходит, но ощущение, будто разговор только начинается.

Твой Идол: Это относительно.

Твой Идол: Прям в натяжку.

Твой Идол: Я то точно знаю, что когда тебя нет, то эта работа не заполняет дыры.

Замираю, чтобы перечитать это сообщение несколько раз подряд, но так и оставляю его неотвеченным.

Пока готовлю ужин, пытаюсь отстоять хотя бы чуточку здравомыслия — ту его часть, что твердит: вечной любви не существует, верность непостоянна, преданность невозможна, а боль неизбежна.

Только вот сердце упорно живет другим.

И… Стоит Диме только появиться дома…

Мне странно.

Стыдно.

Неловко.

А еще…

Горячо. Остро. Счастливо.

Боже мой, до удушья!

До подступающего к горлу смеха. До ощущения, что я снова целая. До веры в вечность.

Ругать и воспитывать поздно.

Та голодная часть меня, которой всегда мало, требует подойти к нему и обнять.

Снова все пережить.

И молиться, молиться, молиться…

Господи, спасибо. Господи, сохрани. Господи, оставь.

[1] Перевод строчек из песни «I Will Survive» Gloria Gaynor, которую поет Рената: Ох, нет, не я! Я выживу! Я буду жить, пока умею любить!

[2] Перевод строчек, которые поет Лия: У меня впереди вся жизнь! Мне нужно отдать столько любви! Я выживу, я буду любить!

Только ты знаешь, чего стоишь.

© Амелия Шмидт

«Это не сложнее танца», — убеждаю себя, застывая на мгновение у входа.

По сути, та же игра.

Раз, два, три… Глубокий вдох, и я на сцене.

Это ведь что угодно, но не зал для торжества. Это арена. Это полигон. Это квинтэссенция власти.

Декорации выстроены таким образом, что дураку понятно, где можно только стоять и улыбаться, где дозволено вступить в беседу, а где — сорваться в столь же формальный танец.

Даже накрытые белоснежными скатертями огромные столы больше напоминают ритуальные алтари, нежели место гостеприимного угощения.