Книга Тебя одну, страница 139 – Елена Тодорова

— Что-о? — крякает, слабо поддавая мне кулачком в бок.

— Ты сейчас смотрела нетипично мило, Шмидт.

— Как дурочка?

Смеемся вместе. Очень легко.

И я рискую.

— Как влюбленная дурочка.

Фиалка сужает глаза, вмиг превращаясь в непредсказуемую и опасную стихию. Несколько долгих секунд, пока внутренности сжимает до гудящей дрожи, гадаю: прикончит ли она меня сию секунду или отложит казнь до вечера.

Ее руки поднимаются. Однако не для того, чтобы попытаться стиснуть мою шею. Красная как клубника, которую она так любит, Шмидт, обхватывает ладонями мое лицо. Пальцы впиваются в щеки — ощутимо, но без злобы. Опять же примерно так Шмидт тискает псарню.

— Ну-ка повтори, — требует с нахальным прищуром, угрожающе, но с той самой фирменной усмешкой.

Пылает при этом так, что клубника замахивается на свеклу.

Я сглатываю, подаюсь вперед… Внутри снова смеет состояться тряска.

— Ты в меня влюблена? — выдыхаю на таких пониженных, что сам себя едва слышу.

Когда-то я уже задавал этот вопрос и был жестко высмеян.

Чего жду сейчас? Знаю ведь, что легко она не дастся.

Все внутри замирает, словно перед взрывом. И я впиваюсь в лицо Фиалки. Изучаю глаза. Считываю чувства, которые она пока не решается называть.

— Возможно, — роняет с показной капризностью.

И это, мать вашу, лучший ответ, который я мог получить.

Задыхаюсь, получая его. Потому что раскладывает. Нараспашку.

— Насквозь, — шепчу, касаясь губами ее лба — там теперь мой Кадош ха-Кодашим[1]. Прижимая к груди, закрываю дыру, что не заживала веками. И уже нахально, в духе ныне живущего, добавляю: — Знаю, что и ты меня.

Готов к выкручиванию. Даже к парочке ласковых, которыми Шмидт раньше причесывала. Обещаю себе пропустить их мимо уха.

Но Фиалка, что потрясает, и тут не изворачивается.

Молчит, сжимая в ответ. И все.

— Говори, — хрипом подбиваю на криминал.

— Мм-м… — явно теряется всегда знающая, что сказать. Отстраняясь, приглушенно и крайне серьезно спрашивает: — Что именно ты ждешь?

— Давай хотя бы подтекай… — усиливаю провокацию. — Может, останешься. Ни в какой город не поедешь.

Ухмыляюсь, но Лия остается серьезной. Волнения это состояние, конечно, не отменяет. Напротив, подчеркивает. Она так взбудоражена, что не может даже напоказ улыбнуться.

Стиснув мои руки, задает странный вопрос:

— Ты же не станешь другим рассказывать, что я с тобой то рыдаю, то превращаюсь в сопли?

Считает проявление эмоций слабостью. Слабостью, которую не привыкла проявлять.

— Не бойся. Я никогда тебя не выдам.

Она выдыхает. С облегчением.

И возвращается к спасительному юмору.

— Даже под страхом смертных пыток?

Я фыркаю.

— Похрен на них, — напоминаю с бравадой. Снова обнимаю. Хочется делать это почаще. А если совсем уж честно, то непрерывно. — Владеть твоей душой, Фиалка, даже ценнее, чем иметь монополию на твое тело. Я этим чрезвычайно дорожу, чтобы болтать.

Она не отрицает насчет души. Не открещивается.

И я понимаю, что, блядь, выиграл эту жизнь.

Наконец-то.

Именно на волне оглушающего счастья нахожу повод ринуться в сторону тревожной темы.

— Насчет Беллы… — стартую тяжело.

Но Ли, отталкиваясь, перебивает:

— Мне плевать на нее!

Резко. Четко. Без пауз.

С таким, блядь, напором, что кажется, будто воздух стягивает вакуумом.

Замирая, вглядываюсь. Внутри скребет. Слишком уж эмоционально прозвучало.