Книга Тебя одну, страница 27 – Елена Тодорова

— Прекрасно. Именно этого я и добиваюсь, — выдала я, с трудом, но заставив себя улыбнуться.

«Ты смелая и очень сильная…»

Нет, Реня ошибается.

Я ни черта не смелая. И даже не сильная.

Ведь я так и не смогла ни вырвать Диму из своего сердца, ни признать, что он мне нужен.

[1] Ну-ка сворачивай эту «Адскую кухню[1]» — отсылка к популярному кулинарному шоу.

Я должна действовать. Немедленно.

© Амелия Шмидт

Подспудно верила, что Реня своим присутствием спугнет тревожащие меня сновидения. Увы, но нет. Едва удается отключить сознание, из глубин подсознания взмывает целая эскадрилья демонов, призванных дьяволом, чтобы терзать мою и без того неспокойную душу.

Сделав шаг из темноты, я оказываюсь в спальне дома. Особняка Фильфиневичей.

И, судя по интерьеру, это не прошлое. А скорее, будущее.

В воздухе висит серая завесь забвения и чувствуется тяжелый запах сырости.

Но почему? Что здесь произошло?

По какой-то причине я опасаюсь совершать резкие движения, а потому оглядываю спальню крайне медленно.

В центре кровать с изысканным балдахином… Ничего необычного, но глаз цепляет разобранная и мятая, будто в спешке покинутая, испачканная темными пятнами и присыпанная землей постель.

Громко сглатывая, прижимаю ладонь к груди. Слегка постукиваю, словно это способно помочь мне разбить образовавшуюся там груду.

Кое-как возобновив дыхание, отвожу взгляд в сторону и натыкаюсь на стоящую в углу спальни детскую люльку. Я уверена, что никогда прежде ее не видела, но сейчас… Едва заметив, получаю резкий удар в сердце. Оно отзывается такой болью, что из моего рта помимо моей воли вырываются рыдания.

Зачем я рвусь туда? Я не знаю. Просто не могу остановиться.

Обойдя перевернутое кресло, едва не наступаю на части мелкого конструктора. Невольно застывая, вглядываюсь в разбросанные рядом другие игрушки — потертую машинку, растрепанную куклу, мишку с оторванной лапой… Снова мне приходится приложить усилия, чтобы восстановить дыхание. Но боль все равно покидает замкнутое пространство сердца и разливается горячими волнами по венам.

Лишь сейчас отмечаю, что одета более чем странно… Рубаха и красная юбка со времен казачества, не имеющие никакого отношения к эпохе Фильфиневичей. Ткань пахнет полем, огнем и ветром тех времен, которые давно прошли.

Но почему я в этом? Здесь??? Что за дичь происходит?!

Под подошвами моих сапог хрустят осколки зеркала и стекла, сминаются исписанные листы, шелестят жухлые листья. Я переступаю через весь этот мусор, словно преодолеваю барьеры собственного сознания. Но кажется, каждая мелочь этого места — будь то игрушка, осколок, клочок бумаги — впивается в душу, намеренно удерживая меня на месте. Здесь, на изломе прошлого и будущего, которые по неясным мне причинам слились в единое, пугающее целое.

Взгляд натыкается на что-то яркое — маленький цветок, словно проросший из щели в деревянном полу.

Бутон фиалки.

Что еще за гребаный символизм? К чему?

Бессмысленные вопросы врезаются мне в мозг, но ответов я так и не нахожу. Даже когда оказываюсь рядом с люлькой. Рука тянется к выглядывающей из-под одеяльца поржавевшей погремушке, но примерно на половине пути я все же ее отдергиваю. Сгребая пальцы в кулак, скрепя сердце, отворачиваюсь и выбегаю из спальни.

Пролетаю длинный коридор, спускаюсь на первый этаж, а там… У разожженного камина раскачивается в кресле бабушка.