Книга Тихая любовь, страница 39 – Ава Мичич

Это был не просто поцелуй. Это было обещание. Обещание доверия, взаимной поддержки и желания идти вперёд, несмотря на все страхи и сомнения.

Когда они оторвались друг от друга, Анна едва могла дышать, но не отпустила его. Её пальцы всё ещё лежали на его щеке, а глаза блестели от эмоций.

— Я не уйду, — сказала она твёрдо. — Я не боюсь.

И Артем, впервые за долгое время, поверил этим словам, поверил, что рядом с ней ему хватит сил преодолеть всё, что будет впереди.

Артем сидел на полу в углу своей комнаты, где пыль, грязь и краска смешивались в одну кучу, словно отражая его внутренние терзания. Прямо перед ним были разложены инструменты — молоток, отвертки, кисти и тюбики с клеем. Этот хаос, как и его мысли, казался бесконечным. С тех пор как он решил восстановить дом, он целиком погрузился в работу, надеясь, что физический труд поможет ему избавиться от мрачных мыслей и угнетения. Но чем больше он трудился, тем более запутанными становились его переживания.

Сегодня было особенно тяжело. Артем прикрыл глаза и прислонился лбом к холодной стене. Он не знал, сколько времени прошло с тех пор, как начал ремонтировать эту комнату, но чувствовал, как его руки стали дрожать от усталости. После нескольких часов покраски стен его голова гудела, а спина ныла. Он вздохнул, попытался заставить себя сосредоточиться. Ему нужно было закончить хотя бы одну комнату, чтобы почувствовать удовлетворение.

«Почему всё так сложно?» — думал он. Ремонт дома, в котором он когда-то видел свое восстановление, превратилось в метафору его жизни. Каждая новая работа поднимала старые раны и пробуждала воспоминания о том, что он потерял. Внутренние демоны, с которыми он сражался, не оставляли его в покое.

К вечеру, закончив основные работы, Артем вымыл руки и направился к рабочему столу, заваленному бумагами и заметками, где посередине гордо стоял ноутбук. Он хотел написать что-то. Хотя бы пару строк, которые могли бы стать началом какого-то нового романа. Его писательский блок не покидал его, несмотря на попытки. Устало опустив голову на руки, он разочарованно вздохнул.

Несколько минут он сидел в тишине, прислушиваясь к звукам дома — скрипу досок и шуму леса за окном. Каждый шорох напоминал ему о том, что он все еще здесь, жив и дышит. Хотя внутри него разгоралась бездна отчаяния. Артем взглянул на свою пустую тетрадь, страницы которой были невыразимо белыми и безжизненными. Никаких мыслей, никаких идей. Лишь чернота его разочарования.

После пары бессмысленных попыток написать, он взял со стола бутылку водки. Знал, что это не лучший способ справиться с проблемами, но мысли о том, чтобы утопить свои терзания в алкоголе, манили его как мрак. Он налил себе стакан и, не раздумывая, выпил его залпом. Горечь алкоголя сжала его горло, но вскоре тепло распространилось по всему телу, заставляя расслабиться.

С каждым глотком его напряжение утихало, но вместе с ним и решимость. «Я не могу так жить», — думал он, но в глубине души понимал, что это временное облегчение. Он вновь налил стакан, а потом еще один, наблюдая за тем, как его мир постепенно растворяется в тумане алкоголя.

Казалось, ночь никогда не закончится. Снаружи темнота сгущалась, поглощая каждый уголок его дома. Но внутри его души все еще сверкали искры надежды. Артем сидел за столом и смотрел в пустоту. Он вспомнил, как раньше, в лучшие времена, мечтал писать. Писать истории о любви, о борьбе, о жизни, полной смысла. Но теперь каждый раз, когда он пробовал что-то создать, его охватывало чувство тщетности.