Книга Мажор в подарок, страница 34 – Филиппа Фелье

Он здесь гость. А это значит, что когда его отдых закончится, мы больше не увидимся.

Ещё и уволить могут, если узнают, что я с постояльцем шуры-муры кручу.

— Перестань, – говорю я, но голос хрипит.

— Я ещё ничего не сделал, Мира, – бормочет он мне на ухо.

— Даже… не начинай, – я сглатываю, потому что с каждым мгновением говорить ему «нет» становится сложнее.

— Хм, – выдыхает он мне в ухо. – Знаешь, чего мне хочется, после такого заявления? М? Продолжить, а не прекращать. Ты не умеешь врать, администратор Мира.

— Прекрати или я буду…

Ещё не придумал, что я буду, но ему это точно не понравится.

— И что же ты сделаешь? – хрипло спрашивает он. – Укусишь меня?

— Да! Я тебя покусаю, ясно?

— Если бы ты знала, – шепчет он на грани слышимости, – как сильно я хочу, чтобы ты это сделала, то не говорила бы такие слова… Мира.

Боже… мой…

Нет, это просто невозможно. Немыслимо!

Почему я плыву, стоит ему сказать нечто двусмысленное и такое… горячее? Совсем чокнутая. Ненормальная. Озабоченная администратор с недотр… недолюбленностью со стороны мужского пола.

Как стыдно то, япона мать…

— Значит, – выдавливаю я, – значит поцарапаю!

Фил хмыкает, и снова обнимает. Прижимает к себе крепко, как плюшевого мишку… в пижаме с единорогами.

— И это мы тоже попробуем, – будоражаще шепчет он.

Я дёргаюсь, в попытке отодвинуться. А в голове уже вспыхивают яркие образы, как я царапаю его спину, когда…

— Спи, моя дикая кошка-администратор. Завтра трудный день, – ласково говорит он, прижимая меня к себе, как подушку. – Обещаю, что этой ночью, я не сделаю ничего… что тебе не понравится, Мира. Спи.

Сердце колотится ещё несколько минут. Пока я не начинаю слышать его спокойное дыхание. И сама не замечаю, как проваливаюсь в сон.

Просыпаться в чужой кровати – само по себе искусство. А если ещё и прикованной к телу мужчины мертвой хваткой его руки – это уже экстремальный спорт.

Я лежу, затаив дыхание, и медленно возвращаюсь в реальность. Тепло. Тяжесть на талии. Ровный стук сердца под ухом. Запах – мужской, сонный, тёплый, и такой приятный, что голова кружится. Улыбка сама растягивается на губах.

Так. Стоп. Чему это я радуюсь?

Его сердце бьётся ровно и медленно. Он ещё спит.

А у меня в голове мысленный хаос уровня «утро после». Что делать? Притвориться спящей? Резко отпрянуть и завопить о нарушении контракта? Сделать вид, что так и надо?

Я осторожно, миллиметр за миллиметром, пытаюсь отодвинуться. Пальцы уже отрываются от его груди… такой сильной, такой мужской...

— Куда? — хрипит он у меня над головой, не открывая глаз. Рука прижимает меня сильнее, как тиски.

— Вставать пора, — бормочу я, уткнувшись носом ему в грудь. — Ты же говорил про график.

— Сжечь его, — глухо отвечает он и… переворачивается на спину, увлекая меня за собой. Теперь я лежу на нём, как одеяло. — Ещё пять минут.

— Фил…

— Молчи. Ты слишком громкая для пяти утра.

— Семь уже!

— Значит, для семи.

— А ты слишком твёрдый для матраса! — выпаливаю я, краснея до корней волос.

Он открывает один глаз. Смотрит на меня сверху вниз. Его взгляд мутный ото сна, но в уголках губ уже играет самая, очаровательная игривая усмешка.

— Это комплимент? — спрашивает он, и его руки ложатся мне на бока.

Я замираю, чувствуя, как подо мной напрягаются его мышцы. И кое-что ещё.