Онлайн книга «Беда майора Волкова»
|
«Забвение» мягко окутывает мой мозг ванильно-вишневым облаком, отсекая от бурлящего вокруг веселья, когда мой взгляд вдруг выцепляет из толпы до боли знакомые разворот плеч и бритый затылок. Узнавание тормозит, как и сама картинка реальности. Коварное «Забвение» превратило мир в слоумо. И пока я пытаюсь настроить скорость воспроизведения, обладатель тех самых плеч, к которым пристегнута та самая голова, успевает обернуться. Да ладно!? Что он здесь забыл? Пьяно икнув, с расползающейся улыбкой слежу за недавним объектом моих мыслей. Волков стоит ко мне в пол-оборота, сложив руки на груди. Лучи хаотично рисуют пятна на его лице, спускаясь на черную ткань рубашки. Кэп так усиленно старается походить на истукана, что больше похож на охранника этого элитного клуба, чем на праздного гостя, желающего оттянуться и развеяться. Моя улыбка сползает с лица, когда до мозга, залитого по самый гипоталамус алкоголем, доходит, что прямо в этот момент Кэп, возможно, выбирает себе очередную «подружку» на ночь. В крови вскипает нечто темное, вязкое. Оно с огромной скоростью запускает метастазы в мои органы. Сердце бьется как сумасшедшее, ощущаясь пульсом в висках. Ногти впиваются в ладони, потому что я не хочу, чтобы Волков доставался кому-то еще. Вопреки здравому смыслу я отчаянно ревную человека, которого и знаю-то всего один день. Если бы можно было прожечь взглядом дыру в груди изменщика, то он бы давно упал замертво. Но Андрей продолжает уверенно стоять на своих двоих, не догадываясь, что вызвал во мне целое цунами эмоций. Будто почувствовав слежку, Кэп поворачивает голову в мою сторону. Наши взгляды пересекаются. Время вдруг ставится на паузу, а мое сердце решает пораньше отправить незадачливую владелицу на больничную койку с тахикардией. Мы смотрим друг другу в глаза, и окружающая действительность вдруг превращается в декорации с шастающими туда-сюда «эн-пи-сишками» ( NPC — неигровой персонаж — прим. автора). Есть только мы… Это длится всего секунду, а потом обзор закрывает чья-то задница… Геля с визгом летит на мой диван, выплеснув содержимое бокала мне на рубашку. Под громкий хохот подруг мы возимся с ней, не способные собрать каждая свой комплект конечностей. — Янка, тот тип с тебя глаз не сводит! — кричит возбужденно Геля, наконец-то приняв вертикальное положение. Бросив взгляд через плечо, замечаю интерес в капитанских глазах. А еще мне кажется, что он рад меня видеть. С чего бы это вдруг? — Ты его знаешь? — Стася с пристальным вниманием разглядывает размах плеч Кэпа. — Так, знакомый, — отвечаю резче, чем хотелось бы. Глаза Стаси загораются знакомым блеском. Она у нас в вечном поиске того самого «блюда» от шефа под названием «Люблю, куплю, поехали в Дубай, деньги не проблема», но не отказывается снимать пробу и с «блюд» попроще. Европейская кухня, кавказская, армянская, еврейская… Стася та еще гурманка, но отдает предпочтение все же русской кухне. И чтобы хрена было побольше! Наблюдая за ужимками подруги, хочу рявкнуть: «Эй, он мой!» А Стася засыпает меня вопросами: — Как думаете, у него в штанах волшебная палочка или так, кривулька? Ян, он богат? Женат? Хотя какая к черту разница… Такой генофонд! Надо брать… — Ты же вроде в ближайшие годы рожать не собиралась? — подначивает подругу Геля. |