Книга Проданная страсть. Эротические рассказы о сделках и желаниях, страница 31 – Лиза Мирель, Алекс Холод

Он молчал, сосредоточенно глядя на дорогу. Мы проезжали мимо старого парка, и я засмотрелась, как солнечные блики пляшут между ветвями, создавая целую симфонию света.

— Кстати, — спохватилась я, — ты перевёл деньги на мою карту? А то я должна буду сразу рассчитаться, как только съёмки закончатся.

— Угу, — буркнул он как-то слишком быстро, слишком небрежно, отводя взгляд.

— Спасибо, милый. Спасибо тебе огромное.

Я наклонилась и поцеловала его в щёку. Он дёрнул плечом, но промолчал.

Машина свернула на тихую улицу в центре, обсаженную старыми липами. Впереди показался элитный жилой комплекс – стекло и бетон, устремлённые в небо. Где-то там, на одном из верхних этажей, меня ждала студия с панорамными окнами, профессиональным светом и возможностью увидеть себя такой, какой я себя ещё никогда не видела.

Олег припарковался у входа, не выключая двигатель. Его пальцы всё ещё сжимали руль, костяшки побелели от напряжения.

— Ты точно этого хочешь? — спросил он, глядя куда-то сквозь лобовое стекло.

— Точно, — я расстегнула ремень безопасности, чувствуя странную лёгкость, будто сбрасываю оковы. — Это важно для меня. Важнее, чем я могу объяснить словами.

Он кивнул – резко, отрывисто. Я взяла свою сумку с заднего сиденья – там лежал крем с шиммером, придающий коже сияние, и флакон любимых духов с нотами жасмина и сандала.

— Я позвоню, когда закончу, — сказала я.

Он не ответил.

Я вышла из машины, аккуратно прикрыв дверь. Прохладный утренний воздух коснулся разгорячённых щёк, принося запах цветущих лип и свежести после ночного дождя. Обернувшись, я помахала Олегу через стекло, но он уже смотрел в другую сторону, барабаня пальцами по рулю.

Машина тронулась с места раньше, чем я успела добраться до входа в здание. А я, глубоко вдохнув, толкнула тяжёлую дверь и шагнула навстречу своей мечте.

Подъезд встретил меня прохладой мрамора и запахом дорогого парфюма. Стены вестибюля сияли девственной чистотой – ни единой царапины, ни намёка на граффити, которыми пестрели дома в нашем районе. Я провела пальцами по холодной поверхности стен, наслаждаясь гладкостью, и подумала, что это как прикосновение к чистому холсту перед первым мазком кисти.

Лифт оказался зеркальным изнутри – бесконечные отражения множили меня до головокружения. Я нажала на кнопку восьмого этажа и засмотрелась, как моё лицо дробится в гранях зеркал – тысяча Софий, каждая чуть иная, словно разные грани одного кристалла. Кабина плавно понеслась вверх, и я почувствовала, как с каждым этажом во мне нарастает странное волнение – смесь предвкушения и лёгкого страха, как перед прыжком с обрыва в воду.

Коридор восьмого этажа утопал в мягком свете, льющемся из панорамных окон в конце. Дверь квартиры-студии была огромной. Я подняла руку, чтобы постучать, и замерла – костяшки пальцев на мгновение зависли в воздухе. Последний момент, когда ещё можно повернуть назад. Но я выдохнула и коротко стукнула три раза.

Дверь открылась почти сразу. Андрей Волков оказался выше, чем я представляла по фотографиям – худощавый, с длинными пальцами музыканта и внимательными серыми глазами, которые, казалось, уже начали изучать меня как будущий кадр. Тёмные волосы небрежно зачёсаны назад, на шее висела камера – не рабочая, а маленькая, плёночная, словно амулет.