Книга Бесит в тебе, страница 26 – Ана Сакру

Мысли кружат, но это слишком ненормально, я все же начинаю понимать.

Начинаю и сразу перестаю. Фокус плывет.

А вот мужское тело рядом такое четкое и такое горячее. И его рука на моей талии, и как бескомпромиссно тащит меня за собой. Единственная реальность, за которую мне легко уцепиться сейчас.

— Наверно я с ликером переборщил, зай, извини, — строя милую виноватую мину, кается Марк, — Ты же не пьешь? Непривычно?

— Н-не пью, — качаю головой, — Один раз только было, что дед М-мирон самогонку н-нам… — начинаю путано рассказывать, но Марк меня нетерпеливо перебивает, волоча к лифтовым.

— Ну вот видишь! Ничего, не переживай, сейчас пройдет, — уверяет меня.

— Ага, — киваю. Липкий страх чуть-чуть отпускает.

— Так, а теперь соберись, нам ведь надо, чтобы нас пропустили, да, зай? — тихо шепчет мне на ухо Марк, когда заходим в мраморный холл и подходим на ресепшн, где нас пластмассовой улыбкой встречает красивая девушка.

Линчук крепко обнимает мои плечи и прижимает к себе.

Моя голова опускается, мир слегка кружит.

Марк говорит куда он идет, достает документы, девушка кому-то звонит — все это гудящий фон для меня. Главное, что нас пропускают и мы заходим в стальной лифт.

Он с тихим гулом взмывает вверх. Чувствую, как придавливает к земле, охота стечь на пол. Номера этажей стремительно меняются на циферблате. Не запоминаю на каком мы выходим. Где-то очень высоко.

Идем по безликому пустому коридору. И приглушенный звук музыки из чьих-то апартаментов становится все громче и громче…

Наконец, когда шум достигает максимума, возможного в этом коридоре, Марк без звонка толкает одну из дверей и пропускает внутрь меня первую.

Спотыкаюсь, дезориентированная.

Я словно телепортировалась в другую реальность, сделав всего шаг.

Здесь оглушающе долбят басы, свет тусклый настолько, что видны огни вечерней Москвы за стеклянными стенами, обстановка совсем не такая безликая как в холле, а вокруг разом оказывается больше десятка полуголых, пьяных, извивающихся в танце тел.

— Чудом же в итоге вытащили! Играли как мухи, обдолбавшиеся дихлофосом! — надрывается тренер в раздевалке, раздавая нам победных послематчевых люлей.

Парни посмеиваются, закатывая глаза, что драконит Борю только еще больше.

— Шолохов, хорош лыбиться, я не девочка твоя! — рыкает Борисов на Гордея, который сразу пытается собрать лицо в скорбную мину, что дается ему с трудом, — Ты мне скажи лучше, ты зрение давно проверял?! Корзину, куда кидать, в упор что ли не видишь? У тебя статистика по броскам грустнее, чем лицо алкаша, который водку уронил.

Раздевалка взрывается низким мужским смехом. Шолох все пытается казаться серьезным, всем видом показывая Боре, что согласен с каждым словом. Борисов, тяжко вздохнув, путешествует взглядом дальше по нашим взмыленным после матча головам.

— Чижов, а ты что вообще творишь, твою бабушку?! — глаза тренера находят меня.

С невозмутимым видом продолжаю вытирать полотенцем потную шею. В первый раз что ли про себя дерьмо слушать? Пф, напугал… Тем более, что я и сам в курсе, что это была далеко не лучшая моя игра.

— Кончай по утрам принимать тормозную жидкость! — извращается Боря в своих оскорблениях, — Я уж молчу, что ты чуть Линчука не убил! Что это, твою мать, за пас в реанимацию?!