Книга Ангел за маской греха, страница 42 – Алиса Бренди

Квартира была уютная. Чистая, даже слишком. Я машинально разулся, прошёл дальше. На кухне было всё на своих местах. Никакого бардака.

Ванная. На полу валяется рыжий хвост. Я поднял его, повертел в руках. Парик. Значит, волосы у нее не рыжие. Как я мог не заметить? Рядом на плитке лежал тот самый наряд, который она снимала передо мной.

Стало интересно. Как она выглядит на самом деле? Какая она без этого парика, без макияжа, без грима?

Я вышел из ванной. Чувство злости полностью отступило. Не буду я делать из неё личную шлюху. Просто припугну, может быть, один раз заставлю отработать эту ночь, на которую она согласилась и отпущу её к чёрту.

По телу прошла волна азарта. Это было уже не про деньги и не про месть. Это была охота.

Спальня была совсем маленькой. На полу лежал серый ковёр, а кровать с мятым бельём выглядела так, будто её только что оставили — как будто спали, потом вскочили с неё в панике и спрятались где-то поблизости.

Теперь я был уверен — она прячется под кроватью. Я резко нагнулся, нащупал щиколотку и резко потянул на себя. Девчонка сопротивлялась, извивалась, пытаясь зацепиться хоть за что-нибудь, но мне было все равно. Вытянул её полностью из-под кровати и навалился сверху, прижимая её к полу своим весом. На ней было только полотенце. Снова практически голая передо мной.

Я взглянул на ее лицо и меня словно током прошило. Все внутри оборвалось разом, как будто кто-то выдернул провод из розетки. Сердце ударило так сильно, что на мгновение перехватило дыхание.

На меня испуганно смотрела светловолосая девушка с голубыми глазами. Короткие пряди волос разметались по полу, обрамляя тонкое лицо. Никакой косметики, никаких накладных ресниц и блесток — просто кожа, чистая и гладкая, с легким румянцем на щеках от борьбы.

Меня накрыло осознание странного парадокса. Она была очень похожа на вчерашнюю стриптизершу — те же черты лица, те же глаза, нос, губы. Но в то же время это был совершенно другой человек. Та, вчерашняя, была развратной, хищной, с этим наглым прищуром. А эта... эта смотрела на меня как загнанный зверек, и в ее взгляде читалась такая чистая, неподдельная паника, что меня передернуло. Ангельское лицо, сошедшее с картин — нежное, невинное. Такие не танцуют в стриптиз-клубах. Такие не...

«Вот какая ты под всей этой краской», — мелькнула мысль. Я не ожидал. Неужели один человек может быть настолько разным?

— Кто… кто вы такой? — спросила она дрожащим голосом. — Что вам от меня нужно? Зачем вы вломились в мою квартиру?

Она продолжала твердо утверждать, что видит меня впервые в жизни, что она не Эля и что я перепутал ее с кем-то другим.

Звучало это так убедительно, так честно, что во мне мелькнула надежда — безумная, иррациональная надежда. Что это не она. Что это другая девушка. Может быть, сестра стриптизерши. Может, близнец. Это не та, что раздевается перед мужиками за деньги. Не та, что ездит к ним домой трахаться. Не та, что ворует. Это другая девушка, которая никогда не работала в стриптиз-клубе, и сейчас я извинюсь перед ней, а потом...

А потом заберу ее к себе. Буду любить. Целовать. Оберегать.

Дмитрий Молотов

Эмоции накатили так мощно, что я даже растерялся. И тут же разозлился — на себя, на эти чувства, на всю ситуацию. Ведь что-то похожее я испытал, когда впервые увидел Аню. Те же самые эмоции — оберегать ее от всего мира и одновременно владеть ею безраздельно. Как какая-то стриптизерша без макияжа может вызывать во мне то же самое? Потому что не может быть таких совпадений. Не может. Это точно она.