Книга Предатель. Я не твоя, страница 2 – Элен Блио

— А, что вы делаете? — высокий девичий крик заставляет меня вздрогнуть и поднять голову. — Помогите!

Вижу девчонку, примерно моих лет, которая лежит на асфальте, а впереди мелькают огоньки электросамоката.

— Помогите, кто-нибудь!

Чёрт. Кажется, её ограбили. Блин. За самокатчиком я точно не успею. И, как назло, вокруг почти никого.

Почти — это пара парней, которые стоят у двери в какое-то заведение, и услышав крик трусливо прячутся в нём. Придурки. Хоть бы полицию вызвали.

Подбегаю к девчонке, она уже сидит на асфальте, одна коленка разбита в кровь, чулок порван. Она в чулках, в коротком ярком платье, на каблуках. Хм… но на девочку легкого поведения вроде не похожа.

Вижу кровь на лице.

— Привет, я могу помочь?

— Блин… — она всхлипывает, — Демьян меня убьет.

— Полицию вызвать?

— Не надо… чёрт… Телефон, карты… Этот урод мне еще и ухо порвал.

— Больно? У меня есть антисептик, можно набрызгать.

Достаю из сумки небольшой карманный флакончик, упаковку с бумажными платочками. Помогаю стереть кровь с уха.

— Сережку вырвал, длинную, она стоит копейки… придурок.

Меня немного потряхивает. Я не люблю вид крови. Не то, чтобы в обморок падаю, но всё-таки.

Обрабатываю ей коленку, дую, чтобы меньше щипало.

— Спасибо… Чёрт… что же делать?

— Я могу тебя до метро проводить, заплачу за вход.

— До метро? — девчонка так смотрит. Явно на метро она не ездит.

— Или давай я тебе дам телефон, позвони тому, кто может тебя забрать.

— Дай, пожалуйста. Я потом отблагодарю.

— С ума сошла что ли? — для меня правда дикость, принимать благодарность за такую вот помощь. — Вот телефон, номер-то знаешь, кому звонить?

— Блин… Знаю, только… Демьян меня убьет, точно.

— Муж?

— Брат.

Сначала хочу протянуть ей телефон, потом вспоминаю…

— Слушай, ты мне диктуй, я наберу, а то он у меня старый, глючит сильно.

— Да, хорошо. Только, он может не взять с чужого номера.

— А мы ему на вотсап можем видео прислать, чтобы видел, что это ты.

— Лучше в телегу кружочек запишем, ага? Набирай.

Девчонка диктует, а я удивляюсь, номер прикольный, как бывают такие понтовые номера на машинах, типа «шесть, шесть, шесть» — когда цифры одинаковые. Тут тоже. Сложно не запомнить.

Конечно, на звонок никто не отвечает. Открываю мессенджер. Нахожу абонента. Тут тоже может быть засада, если он не принимает чужие сообщения. Но, вроде, защиты нет.

— Давай, запиши ему что-нибудь.

Девчонка берет мой смартфон. Вижу, как дрожат руки. У меня тоже.

— Демьян, это я… на меня напали. Вырвали сумку с кошельком и телефоном. Ты можешь меня забрать?

Она отправляет сообщение, вижу, как кривятся ее красивые губы.

— Блин… он меня просто прикончит.

— Такой строгий?

— Нет. Не строгий. Просто… я его обманула.

Телефон в моих руках вибрирует. Принимаю звонок.

— Алло?

— Дина?

Девчонка хлопает глазами, головой качает, шепчет тихо:

— Поговори с ним сама, пожалуйста.

Нормально? Ну… с другой стороны, я ей понимаю, никому не хочется огребать.

— Меня зовут Злата, на вашу сестру напали, вырвали сумку, с ног сбили.

— Где вы?

— Мы на Большом Козихинском, недалеко от сквера Булгакова.

— Ждите, еду.

Он отключается. А я в шоке.

Сколько ждать? Мне, вообще-то, в метро надо. Скоро закроется, и как я добираться буду.

Блин.

— Не волнуйся, Демьян тебя довезёт. Или денег на такси даст. Ты же побудешь со мной? Он скоро приедет. Он, скорее всего недалеко. Любит в центре зависать.