Книга Статья о любви, страница 23 – Елена Анохина

Он стоял перед своим гардеробом, распахнутым настежь, и чувствовал себя так, будто проводил инвентаризацию на складе контрафактного товара. Было много дорогого, броского, откровенно вульгарного. Бархатные костюмы кислотных цветов, рубашки с пайетками, кожаные пальто с шипами, джинсы, расшитые узорами под змеиную кожу. Все это было его бронёй, его униформой, которая кричала о его статусе, его деньгах и его полном пренебрежении к мнению окружающих.

Теперь эта униформа казалась ему постыдной. Как детские каракули на полях серьезного контракта.

— Гриша! — крикнул он.

Гриша появился на пороге, с опаской глядя на разгром в гардеробной.

— Шеф? Опять того тренера искать?

— Нет. Искать… стилиста. Или как там его. Модника. Который одевает людей. Нормально. — Алик с отвращением отшвырнул ногой пару кроссовок с массивными золотыми пряжками.

Через час в кабинете над автомойкой стоял тот самый молодой человек, который когда-то продал Алику малиновый бархатный пиджак. Звали его Артем, и он был похож на трепетную ламу — высокий, худой, с большими испуганными глазами и идеально уложенными волосами.

— Альберт, дорогой! — защебетал он, озираясь по сторонам с видом человека, случайно попавшего в логово маньяка. — Какая честь! Новый образ? Хотите что-то свежее? У меня как раз поступили потрясающие кожаные штаны с принтом «леопард»! Или, может, пиджак из кожи ската? Очень эксклюзивно!

Алик мрачно указал на груду книг на столе.

— Видишь? Джентльмен. Мне нужно выглядеть как джентльмен.

Артем посмотрел на книги, потом на Алика, потом на его гардероб, и его лицо вытянулось.

— Джент… льмен? — переспросил он, как будто Алик попросил его о полете на Луну. — Альберт, милый, но это же… скучно. Вы же человек-праздник! Вам нужен гламур, шик!

— Мне нужно, — Алик подошел к нему вплотную, и его тень снова накрыла жертву, — чтобы ты сделал из меня скучного джентльмена. Понял? Без праздника. Без гламура. Строго. Солидно. Как… — он замялся, вспоминая образы из книг, — как английский лорд. Или банкир.

Артем сглотнул, поняв, что речь идет о его выживании.

— Понял. Строго. Солидно. Лорд-банкир. Без леопарда. — Он с тоской посмотрел на свои творения в гардеробе. — Ну что ж… Поехали в бутики.

Последующие четыре часа стали для Алика новым видом пытки. Он стоял в примерочных самых пафосных бутиков Москвы, пока Артем навешивал на него вещи, которые казались Алику похоронными саванами.

— Это Hugo Boss, классика! — восхищенно говорил Артем, застегивая на Алике пиджак цвета мокрого асфальта.

Алик смотрел на себя в зеркало. Да, пиджак был строгим. Но на его мощных плечах и широкой груди он сидел как на броневике. Он подчеркивал его силу, но делал это как-то угрожающе. Он выглядел не как банкир, а как киллер, которого банкир нанял для особо важного задания.

— Нет, — мрачно сказал Алик. — Давай другого.

Перебрав с десяток брендов, они нашли-таки костюм, который устроил Алика — темно-синий, из супердорогой ткани, которая на ощупь была мягче лепестка розы. Рубашка — белая, без намека на узор. Галстук — темно-бордовый, шелковый.

Алик стоял перед зеркалом в полный рост и критически себя разглядывал. Да, это был джентльмен. Но что-то было не так. Костюм был безупречен, но сидел он в нем неестественно, как медведь, которого нарядили в смирительную рубашку. Он был слишком новым, слишком идеальным, слишком дорогим. Он не скрывал его сущность, а лишь подчеркивал ее, облачая в другую, чужеродную форму.