Книга Японская любовь с оттенком криминала, страница 22 – Елена Анохина

— Ты знаешь, куда едешь? — спросила она.

Олег не ответил. Его глаза были прикованы к дороге, но в них не было неуверенности. Он сворачивал то направо, то налево, будто ехал по навигатору, которого у них не было.

— Ты… ты тут часто бываешь? — Ольга нахмурилась.

Олег лишь хмыкнул.

— Бывал.

Они проехали мимо старинного здания с колоннами — похоже, театра или музея, — затем резко свернули в темный двор.

— Здесь, — Олег заглушил двигатель.

Ольга осмотрелась. Двор был заставлен старыми «Ладами» и ржавыми детскими качелями. В углу — пятиэтажный кирпичный дом с облупленной штукатуркой.

— Ты живешь здесь? — она не скрывала удивления.

Олег открыл дверь и вышел, не ответив. Ольга последовала за ним.

Ночь была прохладной, пахло асфальтом и чем-то сырым — возможно, близостью Волги. Олег шел быстро, не оглядываясь, но его шаги были уверенными. Он знал дорогу.

— Ты что, запоминал все повороты? — Ольга ускорила шаг.

— Да.

— Это невозможно.

— Нет.

Он остановился у подъезда с выбитыми стеклами, достал из кармана ключ — старый, потертый, явно не новый.

— Ты… ты держал его при себе все это время? — Ольга не понимала.

— Всегда.

Он открыл дверь, и они поднялись на третий этаж. Лестница скрипела под ногами, пахло пылью и старыми обоями.

Квартира оказалась за неприметной дверью с потертым номером «37». Олег вставил ключ, повернул — щелчок был громким в тишине подъезда.

— Входи, — он пропустил ее вперед.

Ольга переступила порог.

Темнота. Запах затхлости, пыли, но не запустения — скорее, места, которым редко пользуются, но не забывают.

Олег щелкнул выключателем.

Гостиная была небольшой, с диваном, застеленным старой простыней, и столом, на котором лежали карты, блокноты, пачка сигарет. На стене — фотографии, но Ольга не успела разглядеть.

— Это твоя квартира? — она повернулась к нему.

Олег уже снимал куртку.

— Одна из.

— Одна из?

— Да.

Он бросил ключи на стол и подошел к окну, резко дернул штору — убедиться, что снаружи никого.

Ольга стояла посреди комнаты, чувствуя, как реальность снова сдвигается.

Олег знал этот город. У него здесь был дом. Ключ.

И, возможно, не только это.

— Друг присматривает, — пояснил Олег, проверяя холодильник. Там лежала бутылка воды и пачка доширака. — Сегодня вечером он привезет документы и деньги. А пока…

Он подошел к ней, внезапно серьезный.

— Ты в безопасности.

Ольга не успела ответить. Его губы накрыли ее рот — горячие, требовательные. Она ответила с той же яростью, вцепляясь в его волосы.

— Здесь… — она еле выдохнула, когда он срывал с нее футболку.

— Никого нет.

Олег поднял ее на стол, сбросив на пол стаканы. Его пальцы скользнули по ее груди, вниз, к пряжке джинсов. Ольга выгнулась, чувствуя, как он освобождает ее от одежды.

— Ты уверен, что рана… — она пробормотала, касаясь повязки.

— Заткнись.

Он снял рубашку, и она увидела шрамы — старые и новые. Притянула к себе, целуя каждый.

Стол заскрипел под их весом. Олег вошел в нее резко, без прелюдий, будто боялся, что время кончится. Ольга впилась ногтями в его спину, шепча что-то бессвязное.

Потом была кровать — узкая, жесткая. Они не могли остановиться. Как будто завтра не существовало. Как будто за этими стенами не было тех, кто охотился за ними.

— Останешься со мной? — спросил он позже, когда они лежали в темноте.