Книга (не) Возможный союз бывших, страница 87 – Дарья Редьяр

Волна голосов прокатывается по залу. Каждый хочет поставить на проигрыш одного из нас. Тут же появляется Гросс — он не смеет упустить такую выгоду.

— Я готов принимать ставки, уважаемая публика, — объявляет он, — но графиня еще не дала своего ответа.

Я смотрю на Кронкайда, потом на Джодэка. В его глазах — нет злости. Только ожидание. И что-то еще, чего я не могу прочитать.

— Я готов накинуть еще десятку, — добавляет он тихо, почти нежно.

Нервно сглатываю. Сердце колотится так, что, кажется, готово выпрыгнуть из груди. В голове — война. Страх перед ним, перед его местью, перед неизвестностью — и отчаянная, всепоглощающая нужда в деньгах. Алексис. Ее жизнь. Ее будущее. Я не имею права отступать.

Я молча киваю, чувствуя, как земля уходит из-под ног.

Мы вновь принимаемся играть, но любопытствующая толпа напирает с такой силой, что меня буквально вжимает в стол. Чьи-то локти, чьи-то спины, горячее дыхание — все смешивается в один душащий ком. Я пытаюсь дышать, но воздуха не хватает. Кажется, еще немного — и меня раздавят.

— Отойдите! Мне нечем дышать! — не выдерживаю я, в самый разгар игры. Голос срывается на крик, но в шуме его почти не слышно.

Джодэк меняется в лице мгновенно. Он вскакивает из-за стола, и в его глазах вспыхивает что-то опасное.

— Отойдите! — рявкает он так, что ближайшие зрители шарахаются в стороны.

Затем он склоняется надо мной, становясь живым щитом. Его тело — сплошная стена, отгораживающая меня от любопытных взглядов. Я чувствую жар его груди у своей спины, слышу, как бьется его сердце — гулко, мощно, почти в унисон с моим.

— Давай продолжим играть так, — шепчет он мне на ухо.

Голос низкий, почти ласковый — и от этого мурашки бегут по всему телу. Я молча киваю, потому что не могу выдавить ни слова. Но его близость сводит с ума. Тепло, исходящее от него, обжигает. Запах сандала и мужской кожи забивает легкие. Стук его сердца отдается в моем позвоночнике, и я теряю способность ясно мыслить.

Сделав ошибочный ход, я понимаю: все кончено. Моя игра за пару ходов катится в бездну. Камни ложатся не туда, стратегия рушится, и я смотрю на поле, чувствуя, как внутри все обрывается.

— Маркиз Джодэк Костэр выиграл! — выносит вердикт Гросс.

Толпа драконов превращается в дикарей. Все улюлюкают, хлопают отошедшего от меня маркиза по спине, поздравляют, будто он совершил великий подвиг. А я смотрю на их радостные лица и чувствую, как мир рушится. Не думала, что все эти драконы так жаждут моего падения.

Голова начинает кружиться. В ушах шумит, перед глазами плывут разноцветные пятна. Я спасаюсь бегством, пробираясь сквозь обезумевшую толпу. Чьи-то руки хватают меня за плечи, кто-то пытается заговорить, но я не слышу. Только одно желание: прочь, прочь, прочь!

Охваченная ужасом и паникой, я бегу к выходу, стараясь трусливо удрать. Если я успею, если смогу выскочить на улицу, если сяду в экипаж и уеду... может, все обойдется? Может, он не станет меня преследовать?

Но внезапно я врезаюсь во что-то твердое, как в стену. От столкновения выбивает дух, и я падаю на пол, больно ударяясь коленями. Поднимаю взгляд и вижу сурового охранника. Его лицо непроницаемо, как каменная маска.

— Да что ты себе позволяешь! — выкрикиваю я, но вместо угрозы в голосе сквозит испуг. Слова звучат жалко, по-детски беспомощно.