Книга Развод. Убью мужа, страница 51 – Анна Королева

Гудки. Она даже не даёт мне времени задать вопросы. Я стою посреди тротуара, по которому спешат люди, но их лица теперь словно размыты, как на старой фотографии. В ушах шумит кровь, ноги становятся ватными.

Юра жив. После того, как его машина взорвалась. После того, как все — включая меня — были уверены, что он мёртв.

Я хватаю первую попавшуюся машину, даже не смотрю на цвет — просто сажусь на заднее сиденье и выдыхаю:

— В пятнадцатую городскую, как можно быстрее.

Такси мчит по городу, выскакивает на кольцевую, подпрыгивает на разбитых дорогах. В салоне пахнет дешёвым освежителем и табаком. Я вцепляюсь в подлокотник, ногти впиваются в ткань.

— Быстрее, пожалуйста, — почти срываюсь я.

Водитель — мужчина с седыми висками — бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида:

— Девушка, вы в порядке? Вы бледная, как смерть…

— Просто едьте, — голос дрожит, но я стараюсь держаться.

Каждая минута кажется вечностью. За окнами проносятся фонари, вывески, поздние прохожие. В голове только один вопрос: что я там увижу?

Больница встречает меня резким запахом антисептика и глухим гулом голосов. Коридоры стерильны и пусты, несмотря на поздний час здесь царит тревожная суета. Я бегу к лифту, на автомате нажимаю кнопку, двери закрываются мучительно медленно.

Третий этаж. Реанимация.

За стойкой сидит медсестра, строгая женщина лет сорока. Она поднимает на меня усталый взгляд:

— Вы к кому?

— Юрий Соколовский. Мне… мне звонили… Я — жена.

Протягиваю раскрытый паспорт на который она едва смотрит.

Она хмурится, долго ищет что-то в списках, потом кивает:

— Вас ждут. Только пять минут, не больше. У него тяжёлое состояние.

Я киваю, сердце колотится где-то в горле.

Коридор длинный, стены белые, лампы мигают, отбрасывая призрачные тени. Дверь в палату приоткрыта. Я замираю на пороге, собираюсь с духом.

Юра лежит на кровати, опутанный трубками и проводами. Его лицо — почти прозрачное, с фиолетовыми тенями под глазами, губы бескровные. На голове — толстая белая повязка, скрывающая рану. Может осколки или удар при торможении? Или ожог…

Ко мне подходит врач — молодая женщина в зелёном хирургическом халате. В её глазах усталость и осторожная надежда.

— Он был в искусственной коме, — говорит она тихо. — То, что он вообще жив — настоящее чудо.

Я не могу оторвать взгляда от его груди: она едва заметно поднимается, потом опускается.

— Когда… когда он пришёл в себя?

— Сегодня утром. Но ещё вчера была кратковременная мозговая активность. Он что-то пытался сказать.

— Что?

— Неразборчиво. Но повторял одно слово.

Я смотрю на неё, боясь услышать:

— Какое?

— «Лада».

У меня перехватывает дыхание, я хватаюсь за край кровати, чтобы не упасть.

— Он… звал меня?

— Не знаю. Но когда мы сказали, что найдём вас, его показатели улучшились.

Я осторожно подхожу ближе, опускаюсь на стул рядом с кроватью. Касаюсь его руки — она ледяная, почти безжизненная.

— Юра… — шепчу я, едва сдерживая слёзы.

И вдруг — его пальцы шевелятся. Слабо, едва заметно, но я чувствую это движение всем телом.

Врач резко наклоняется к мониторам:

— Он вас слышит…

Юра снова двигает пальцами, будто пытается что-то изобразить, нарисовать слово на моей ладони. Я наклоняюсь ближе:

— Юра, ты меня слышишь? Что ты хочешь сказать?

Он с трудом разлепляет губы, дыхание рваное, речь едва различима: