Онлайн книга «Развод. Убью мужа»
|
Оглядываюсь через плечо. В зеркале заднего вида — чёрный внедорожник, припаркованный чуть поодаль, с потемневшими окнами. Люди Влада. Они не прячутся, просто наблюдают, терпеливо, как охотники за раненым зверем. Им некуда спешить — они уверены, что я никуда не денусь. Что ж, всё по сценарию. Удивительно даже, как быстро всё стало слишком опасным. Я не завожу мотор, просто сижу, выжидаю. Сердце бьётся в груди, как сигнал тревоги. — Включите помехи на прослушку, — шепчу в микрофон. — Дальше работаю по короткой. Набираю номер Лады. Гудки бесконечно длинные, каждый — как выстрел в тишину. — Артём? — её голос дрожит, как натянутая струна. — Слушай внимательно, — говорю тихо, стараясь, чтобы голос звучал спокойно, хотя внутри всё рушится. — Через пять минут в номер постучат. Иди с ними. Молчи. Никаких вопросов. — Но… — Сейчас! — резко, почти срываюсь на крик. Не время для объяснений. Быстро отключаюсь, бросаю телефон на сиденье. Разворачиваю машину, будто ничего не случилось, будто просто решил поменять маршрут. Внедорожник сразу же срывается с места, следует за мной, как верная тень. * * * 23:47. Отель «Гранд Империал». Двор отеля залит искусственным светом, в окнах отражаются неоновые вывески и мимолётные силуэты прохожих. Я паркуюсь у входа — медленно, нарочито расслабленно. Люди Влада выходят из внедорожника и, не скрываясь, следуют за мной на почтительном расстоянии. В холле — полумрак, только блеск мраморных полов и запах дорогого кофе. Я уверен, что за моими шагами следят не только люди, но и камеры, и, возможно, судьба. В кармане куртки — муляж договора о «передаче» Лады. Всё, как договаривались. Лифт поднимается медленно, словно нарочно мучая меня каждой секундой ожидания. Этаж за этажом мелькают цифры — 18, 19, 20. Сердце глухо стучит в груди, словно отбивает обратный отсчёт. Дверь открывается. Коридор — длинный, пустой, полумрак и слабое гудение кондиционера. Я иду, стараясь не шуметь, но каждый шаг кажется слишком громким, слишком отчаянным. Номер 207. Карта-ключ дрожит в пальцах, но я заставляю себя действовать медленно, как будто всё под контролем. Зеленый светодиод — «доступ разрешён». Открываю дверь. — Лада? — шепчу, хотя знаю, что мне никто не ответит. Тишина. Шторы разлетаются от сквозняка, в окно проникает ночной ветер — пахнет городом, дождём и тревогой. Комната пуста. На кровати — смятые простыни, на столе — её духи, в воздухе — её запах. И записка: «Артём, я очень надеюсь, что это не дурацкий способ сбежать от отношений». Улыбаюсь сквозь боль. Она даже сейчас не может не поддеть меня, не пошутить над ситуацией. Моя Лада. Сильная, упрямая, настоящая. Из коридора доносится настойчивый топот. Я оборачиваюсь, и в дверях уже стоит Влад. В руке у него — пистолет, направленный мне в спину. За ним — бывший спецназовец с дробовиком наготове. Холодный пот стекает по спине, но я стараюсь держаться спокойно. — Где она? — голос Влада хриплый, срывающийся от ярости. — Без понятия, — развожу руками, показывая, что я пуст. — Я сам только что сюда приехал. За ней, как договаривались. Гримаса ярости на лице Влада, его злость почти физически ощущается в воздухе. Спецназовец медленно поднимает дробовик, демонстративно передёргивает затвор. Металл скрежещет, как зубы смерти. |