Онлайн книга «Принц воров»
|
— Ну, вот, я и справилась, месье полицейский, – сняв косынку, уборщица уселась рядом. Ах, какие у нее глаза! А губы? А брови, изогнутые, словно тугой охотничий лук… — Вы, значит, и будете мадемуазель Жермена Монго? – несколько стушевавшись под насмешливым женским взглядом, нарочито официальным тоном уточнил молодой человек. — Да, она самая и есть. Двадцать лет, живу здесь рядом, авеню Жан Жорес, детей нет, не замужем. Что еще интересует? — А откуда вы? Девушка фыркнула: — Да есть у меня гражданство, не сомневайтесь. Хотите, паспорт принесу? — Думаю, пока не стоит, – улыбнулся инспектор. – Я ведь так просто спросил… Вы откуда приехали? — Из Конго. Браззавиль, знаете такой город? — О, Браза! Знаю, конечно… правда, никогда там не был. Я-то сам из Нигера. – Карие глаза инспектора подернулись мечтательной дымкой, что отнюдь не укрылось от внимательного взгляда собеседницы, пусть еще и юной, но уже, несомненно, обладавшей кое-каким житейским опытом, подсказывающим, как следует вести себя с незнакомыми мужчинами, особенно – с такими молодыми и симпатичными, как этот инспектор… Ну, надо же – инспектор! — Хотите сказать, вы вот так запросто явились из Нигера – и тут же поступили в полицию? – тут же поинтересовалась Жермена. — Ну, не запросто… случайно во многом. Но и самому, конечно, пришлось попотеть. Инспектор впервые за несколько лет вдруг испытал какую-то растерянность, словно бы стушевался, да так, что непонятно было – кто кого сейчас допрашивает? — А вы тоже здесь, в нашем округе, живете? А как вас зовут? Вы ведь так и не сказали… — Нгоно… Ой… Инспектор Амбабве. — Нгоно? Это нигерийское имя? — Это имя часто встречается у народа фульбе. — А, фульбе! То-то и смотрю, вы не такой уж и черный. И что же, хотите сказать, что знаете племенную речь? — Конечно! — Повезло, – девушка неожиданно вздохнула с явной завистью и пожаловалась: – А я так только французский. Хотя это, наверное, не очень правильно – мы ведь все-таки африканцы, верно? Она сказала – «мы»! И от этого Нгоно почему-то вдруг стало очень приятно. Мы… ну, надо же! — А ваш отец, верно… — Да, он был белый. Не француз – бельгиец, но родился и всю жизнь прожил в Африке. Очень хороший человек… увы, давно уже умер. Как и матушка. — Извините, если… — Да ладно, – Жермена махнула рукой и улыбнулась. – Я, как Янник Ноа – теннисист и поп-звезда, – метиска. — Скорей уж тогда – мулатка. — Да, верно… Вас ведь интересует, как я увидела того… мертвого… — Да-да-да, конечно. Очень внимательно слушаю. — Хорошо, – пожала плечами девушка. – Еще раз расскажу. В общем, где-то полшестого утра было, я как раз на работу шла, ну, сюда, в ресторан этот. Иду себе, иду… о разном думаю. Вдруг – около шлюза – ботинки из кустов торчат. Я остановилась, подошла… Сначала думала – наркоман, а потом нож увидела… и кровь. Тут же и позвонила, флики на редкость быстро приехали. Ой… извините за «фликов». Инспектор ухмыльнулся: — Да ладно, привык уже. «Флик» – это было нехорошее жаргонное слово, так здесь, во Франции, именовали полицейских, как в Штатах – «копы», а в России – «менты». — Ну, вот и все, – собеседница передернула плечами – замерзла, что ли? – Рядом я там никого не видела, здесь, на площади тоже никто не ошивался – рано слишком. |