Книга Дневник, страница 77 – Рита Лурье

«Спасибо».

Я подождал на противоположной стороне улицы, пока они втроём выходили из здания и садились в такси. Габриэлла слабо кивнула на прощание, а её мать подошла ко мне. Она сказала, что я «похож на него». Нанего? — переспросил я.

Она, как выяснилось, когда-то работала в нашем доме, ещё при Натаниэле.

Долбанные семейные тайны!

Через полчаса позвонила Лорна. Конечно, её уже поставили в известность, и в особняке меня ждёт феерический разнос за то, что я ослушался приказа и всё сделал по-своему.

Но мне тоже есть, что ей предъявить. Мама могла сразу всё рассказать! После разговора с матерью Габриэллы недостающий фрагмент паззла занял своё место.

Лорна как-то обмолвилась, что Натаниэль ей изменял… не с матерью ли Габриэллы? Вот откуда у девчонки способности! Габриэлле пятнадцать. Она, выходит, родилась в год его смерти.

Что, если Лорна сама убила Натаниэля, когда узнала о ребёнке на стороне?

Вполне в её духе.

Ладно. Нужно ехать. Чувствую, что пришло время занять соседнее место на кладбище с отцом-не-отцом.

18 февраля 2009.

Особняк всё такой же, какой и был, но его внешний облик обманчив. Я чувствую перемену, что произошла в нём. Меня не введут в заблуждение ни блеск хрустальных люстр и лакированных стенных панелей, ни благородная строгость породистой мебели и потемневших от времени картин, ни мрамор и позолота. Здесь всё пронизано печалью. Она проросла сквозь саму сущность старого дома, как опухоль.

Странно, конечно, находиться здесь после крошечной съемной квартирки на окраине Бостона. Так просторно и пусто…

Тишина въедается в мозг. Я привык к шуму машин на улице, соседской ругани и навязчивому бормотанию телевизора за стеной. В особняке же царит безмолвие. Даже прислуга, словно в заколдованном замке Чудовища, передвигается по дому бесшумно, предпочитая лишний раз не попадаться на глаза и не обнаруживать своё присутствие.

Жизнь застыла, законсервировалась, будто не было этих трех лет. Оставленный дом терпеливо дожидался моего возвращения, как и его обитатели.

И дневник.

Он по-прежнему лежал в тайнике, где был спрятал. Обросший лохматым комом пыли, он дремал, баюкая мои секреты. Я пробудил его ото сна, и он встретил меня запахами запекшейся крови, тоски и отчаяния, что впитались в страницы.

(Лучше бы его не было).

Но раз яздесь, то можно продолжить.

Там, где я провел эти несколько лет, в нём не было необходимости. Я мог забрать его в тот роковой день, но я решил, что хочу оставить его в прошлом, не волочить за собой в новую жизнь багаж сожалений и ошибок.

Неплохие вышли три года, хотя мама бы сказала, что это «никакая не жизнь», а «жалкое существование». Что-нибудь в таком духе. Но её мнение — последнее, что меня волнует. Прости, мам. Я «вырвал» себе хоть немного, сущую мелочь — кусочек свободы. Всего лишь три года. Когда-то давно я об этом просил. Ты тогда почти согласилась.

Конечно, первое время было трудно, приходилось крутиться изо всех сил, чтобы как-то сводить концы с концами без средств семьи, хвататься за любую возможность и не брезговать никакой работёнкой. Что я только ни делал — разгружал фуры, драил полы в ресторане, стоял за прилавком сувенирного магазинчика, и многое, многое. Всё ради того, чтобы платить за угол в чумазой многоэтажке, обосновавшись среди нелегалов, наркоманов и шлюх.