Книга Найди мои кости, страница 62 – Дарья Сорокина

— Скучал, – прошептал он, и от его голоса внутри все переворачивается. – Как же я скучал, Крис!..

Тянусь к нему. Живой. Осязаемый. Мой… Но все равно мертвый. Сошла с ума окончательно.

— Ты не послушалась. Просил же уехать!

Во взгляде укор. Он убрал руку, чтобы я могла сказать хоть что-то в свое оправдание.

— Не хочу убегать. Кого мне бояться, Андрей? Мы справимся вдвоем, только останься.

С горькой усмешкой тычет себя в грудь.

— Меня бойся. Я не принадлежу себе. Мои кости у него, Крис. Я мертв.

— Зачем я этому человеку? Почему он желает нам зла? Андрей, скажи прямо! Хватит загадок, устала. – Вцепилась ему в футболку, с трудом сдерживая слезы.

— Прости меня, Крис. Все из-за моей любви к тебе. Ему это не понравилось. Он отнял тебя у меня, убил…

— Но я жива! Я здесь, Андрей.

Я трясла его за плечи, а он не вырывался.

— Потеря памяти все равно что смерть, Крис. Из-за меня ты все забыла: родителей, себя, нас.

— Что ты сделал, Андрей?

— Я… Я… Это не я. Я бы никогда. Я просто сделал фото… Случайно. Ужасное фото. Я удалял его… А оно возвращалось. Он слал его мне, чтобы показать, к чему привело мое желание быть с тобой. Я не хотел, Крис, я любил тебя. Оно в том чертовом альбоме… Я спрятал его там, где все случилось. Там, где ты умерла первый раз. Мне нужно было смотреть на него, чтобы знать о последствиях наших нездоровых отношений.

— Сколько раз я умирала?

Андрей отогнул три пальца.

— Прости. Не смог отказаться от тебя. Даже сейчас. Поэтому умоляю, уезжай, чтобы больше никогда тебя не нашел. Он не оставит тебя. Мы связаны, у него мои кости…

— Тогда заберем их. Вместе!

Он грустно и обреченно усмехнулся.

— Это невозможно. Я невозможен, Крис. Мне пора.

— Нет! – Все еще держала его за футболку.

Андрей настойчиво пытался убрать мои руки, но я не сдавалась. Видела, как его лицо искажается от боли.

— Пусти! – Голос двоился, из него ушла нежность, уступив место чему-то злому и угрожающему. – Ты не понимаешь! Пусти меня!

Крепче держать его. Всегда.

Андрей издал низкий рык и больно сдавил мои запястья, заставляя сдаться и разжать пальцы, а затем грубо оттолкнул. Я ударилась затылком о дверь ванной, и голову прострелила страшная боль, от которой вся я разлетелась тысячами осколков… Собрать их обратно. Стекло за стеклом… Как же мучительно… Пальцы в крови, я в крови.

* * *

— Ты странно себя ведешь, Андрей. Можно нормально сказать? И что это за номер?

— Я телефон свой куда-то просрал вместе с курткой. Короче, нам надо расстаться.

— Охренительная шутка. Мне начинать смеяться?

— Я не шучу. Все кончено.

— Опять сезонное обострение под названием «я шизофреник, и ты достойна лучшего»?

Как он меня достал этим. Почему не может просто успокоиться. Плевать мне, что он псих. Возможно, я глупая и недалекая, но люблю его таким. Он никогда не навредит мне, я знаю. Даже таблетки уже второй месяц не пьет, и все хорошо. Только родители его не знают об этом. Обманываем их.

— Нет, просто ты мне надоела. Хочу встречаться с другими девушками.

Ага, он сам себе не верит и из меня дуру делает. Вот только вся эта ерунда меня дико злит.

— Хорошо. Только забери меня отсюда и катись куда хочешь. А то уже темнеет, и я не уверена, что автобусы еще ходят.

— Откуда забрать?

Звучит взволнованно, и мне становится страшно.