Книга Заблудшие души, страница 15 – Руби Райт

Черт побери, я снова думаю о нем, а стоило бы о себе подумать. Что мне делать дальше?

Думаю, нужно позвонить риелтору и обсудить продажу всего отцовского имущества. Может, доверенность какую выписать, чтобы она тут без меня делами ворочала, а я к себе…

К себе. Куда к себе? В ту квартиру я никогда не вернусь. Да я даже заходить туда не хочу. Купить новую квартиру? Ну а что? Я теперь дамочка богатенькая, могу себе позволить.

И что потом?

Умолять заведующую детского сада меня простить и вернуть на работу? Не хочу. Нет, на работу я очень хочу, уже так сильно по своим малышам соскучилась, но вот умолять…

Черти что у меня, а не жизнь. Но ничего, переживу. И проблемы все нужно решать поочередно.

Для начала мне нужно вернуть свою машину…

* * *

— Блины или творожную запеканку? — интересуется женщина за стойкой в кафе.

— А у вас всегда тут так жарко? — Игнорирую ее вопрос и задаю свой.

Раннее утро, а на улице духота. Ощущение, что воздух прогрелся настолько сильно, что еще чуть-чуть и ошпарит мне легкие. Дышать невозможно.

— Нет, что вы. Это лето просто выдалось теплое, потому что зимой морозы крепчали. Жарко?

— Невыносимо… — Машу руками себе в лицо, будто это поможет.

— Пейте больше жидкости. Давайте я вам вентилятор подвину, — сказала и давай двигать вентилятор, от которого совсем мало толку.

Почему в кафе нет кондиционера? Мне казалось, что уже во всех подобных заведениях стоят кондиционеры. Ну а как?

Бедные повара, что суетятся сейчас на кухне кафе, у плит. Они там еще в обмороки не попадали?

— Спасибо, — благодарю женщину, так как от вентилятора все же становится чуть прохладнее. — Давайте блины.

— Джем? Мед? Сметана? — перечисляет варианты, но я знаю ответ.

— Определенно сметана.

— И правильно. У нас она домашняя, вкусная… — рекламирует женщина и скрывается за дверьми на кухню. Ну а я могу насладиться сваренным кофе, что мне только что приготовили.

В кармане вибрирует телефон, достаю и секунду гипнотизирую имя, что светится на экране.

Ощущаю прилив смущения, когда в очередной раз проговариваю в голове надпись: «Марк СТО», и все же отвечаю на вызов:

— Алло.

— Не разбудил? Доброе утро. — Его голос бодрый, и только я его услышала, бурная фантазия вместе с памятью начали играть со мной в злые игры. А именно накидывать мне картинки из вчера.

— Нет, я уже в кафе, завтракаю. Машина готова?

— Да. Через полчаса пригоню… — Перебиваю на полуфразе.

— Не утруждайтесь, я бы прогулялась. Не против?

— Нет. Приходите и забирайте. — Вновь стал грубить мне мужлан.

— Поем и приду.

— Как хотите, — рявкнул и трубку повесил. Совсем, что ли?

Да нет, это я совсем, раз снова с ним так разговариваю. Может, мне и впрямь стоит посетить психолога? Пройти терапию?

Не дело это — вот так с людьми разговаривать. Такими темпами у меня скоро не останется ни друзей, ни знакомых. Хотя их и так уже нет…

Все наши с Кириллом друзья после развода «перешли» к Кириллу. Вот пусть он и дружит с этими лицемерными мордами, для которых я столько готовила.

Бывший муж любил согнать домой кучу народа, а мне приходилось обслуживать, а потом еще и убирать за ними весь дом.

— Ваши блинчики, — говорит женщина, что бесшумно подкралась ко мне, пока я выедала себе мозг самоуничижением.

— Спасибо большое. А можно мне еще два стакана колы с собой?