Книга Желтый мокасин для любовника. Веселые рассказы, страница 62 – Наталья Барабаш

Когда чемодан, в котором, судя по весу, я вывозила многодетную семью мигрантов, был готов, подружка, ругая меня за долгие сборы, загрузила нас с ним в красненькую машинку. И мы покатили к морю, собрав по дороге все пробки Европы. И тут шенгенская зона кончилась, перед нами – паспортный контроль перед въездом в Словению.

— Ну, доставай вид на жительство! – говорит подруга. Я протягиваю карточку пограничнику. И по вытянувшемуся его лицу понимаю: что-то не так.

Мужик головой мотает и возвращает мне документ.

— В чем дело?! – возмущаюсь я. А только вглядываюсь: мама дорогая! Так это же социальная карта! Я их перепутала – очень они по цвету похожи.

Ну что. Надо возвращаться. Подруга, чертыхаясь, везет меня в ближайший город на вокзал.

— Чемодан с собой возьмешь? – спрашивает.

— Нет, куда мне с ним. Завези, когда вернешься, а?

Почти рыдая от досады, сажусь на поезд. К ночи добираюсь до Вены. Ловлю такси. Ехать мне далеко и в полную глушь: наш поселочек затерян в красивых пригородных лесах. Веселый цыганистый водитель панибратски подмигивает:

— Адрес говори, красавица!

Смотрит на навигаторе, что точка затеряна среди сплошной зелени. И цокает языком:

— О! Это в лесу! Что ты там делаешь?

— Живу я там!

— В лесу? Одна?!

— Нет, не одна! – пугаюсь я. – Нас там… много живет.

В это время с основной дороги мы сворачиваем на лесные окраины, где уже – ни машин, ни людей.

— А сама откуда? – спрашивает.

— Ну… Из России…

— О! В России все богатые!

— Нет! Я не богатая! – еще больше пугаюсь я.

— А у нас в Румынии все бедные! Но ты не думай! Говорят: румыны преступники, румыны воруют! Нет, у нас не все – мафия! Сама-то чем занимаешься?

— Да так, – светски пожимаю плечами. – Всем понемногу!

— Но дом в лесу купила?

— Нет! – обмираю я. – Там не мой дом! Так, к знакомым еду!

— Ночью? К знакомым? В лес? Ну-ну.

Водитель замолчал, и через полчаса блужданий среди буков мы въехали в поселок – а он тоже как вымер. Тут все спать рано ложатся.

Тормозим около моего дома: окна темные, мрачные.

— Знакомые-то вас не ждут! – хмыкает водитель. И меня прошибает холодный пот: поймет, что я тут одна-одинешенька, ограбит…

— Да нет, говорю, ждут. Это они телевизор в темноте любят смотреть! А вы даже не разворачивайтесь! Езжайте прямо, тут движение по кругу!

И из машины выскакиваю. Водитель на газ нажал, поехал. Я выдохнула.

Полезла в сумочку за ключами. И тут понимаю, что ключ от дома – вот он, а ключ от входной калитки в сад у меня остался в чемодане. Который уехал с подругой в Хорватию. Если уж Бог неудачи поцеловал тебя с утра…

Несколько секунд стою в обалдении. Но не ночевать же на улице! С ужасом понимаю, что придется лезть через забор. Девушка я не спортивная. Забор каменный, высокий. Но есть у нас у края участка такой скос, где он чуть пониже. И если как следует подтянуться, а потом сделать бросок… Иду к краю забора. Хватаюсь за решетку. Пытаюсь подтянуться, впервые искренно пожалев, что жрала пирожные вместо того, чтобы тренировать мускулы в фитнесе. Срываюсь. Карабкаюсь снова. И только, отклячив задницу, и поставив ноги, как альпинист на отвесной скале, начинаю подтягиваться для финального броска, как сзади кто-то слепит меня фарами. Водитель решил все же развернуться и поехать назад по знакомой дороге.