Книга Мертвая тишина, страница 32 – Анна Денисова, Виктория Сталь

Радио щёлкнуло, экран слабо засветился зелёным. Денис затаил дыхание. И вдруг — голос. Чёткий, ровный, будто пробившийся сквозь толщу воды: «Внимание! Пункт помощи для пострадавших от заражённых находится по адресу: улица Академика Сахарова, дом 15, здание 32 школы. Приходите, вам окажут медицинскую помощь! Здесь безопасно! Есть вода и еда!» Сообщение повторилось. И снова. И снова. Денис придвинулся ближе, приложил ухо к динамику, словно боясь упустить хоть слово. В груди заколотилось волнение — не страх, а острая, почти болезненная надежда. Может, там есть живые? Он откинулся назад, провёл ладонью по лицу. Мысли закрутились: проверить. Обязательно проверить. Достал карту, которую уже убрал в рюкзак. Глаза быстро нашли улицу Сахарова. Не так далеко — если идти напрямик через поля, можно добраться за пару часов. Но дорога не будет лёгкой: на пути — промзона, несколько перекрёстков, а значит, и вероятность встретить заражённых. Он достал свой нож, проверил лезвие, затем переложил в карман найденный на посту пистолет. Три патрона. Мало. Но лучше, чем ничего. — Ладно, — пробормотал он, сворачивая карту и засовывая её в рюкзак. — Пойду. Если там действительно люди… если это не ловушка… Он оглянулся на пустую будку, на молчаливый пост ДПС. Здесь больше нечего искать. Всё, что могло дать это место, он уже взял. Денис накинул рюкзак, проверил ремни, затянул шнурки на ботинках. Время поджимало. — Надо успеть до вечера, — сказал он вслух, словно закрепляя решение. И шагнул за порог. Ветер подхватил его волосы, шелестя листвой. Где‑то вдали, за линией горизонта, ждала улица Сахарова, дом 15. И, возможно, — люди. Денис шёл вдоль дороги, и от палящего солнца укрыться было почти негде. Деревьев по обочинам не росло — только редкие кусты да выгоревшая на жаре трава. Он держался ближе к зданиям, прижимаясь к стенам, скользя взглядом по разбитым витринам и распахнутым настежь дверям. То и дело он доставал карту, сверялся с ориентирами. Вот здесь нужно свернуть с трассы, немного углубиться в город. Линия маршрута на бумаге казалась простой, но в реальности каждый метр мог таить опасность. Солнце палило нещадно. Начало июня, а жара — как в разгар июля. Пот стекал по вискам, липкая рубашка прилипала к спине. Денис периодически останавливался, прислушивался. Тишина. Ни шума моторов, ни голосов, ни шагов. Только стрекот кузнечиков да шелест ветра в обломках вывесок. Прошло чуть больше месяца после той самой вспышки — непонятной, безумной. То ли болезнь, то ли вирус. Большая часть людей превратилась… во что‑то. А те, кто выжил, теперь прячутся, как звери. И вот она — жизнь без людей. В городах тишина. Не ездят машины, не летают самолёты. Нет привычного гула цивилизации. Только пустые улицы, заброшенные дома и ощущение, будто время остановилось. Наконец впереди показалось кирпичное трёхэтажное здание с множеством окон. «Скорее всего, это и есть школа…» — подумал Денис. Он остановился, достал бинокль. Полчаса всматривался до рези в глазах, сканируя каждый сантиметр фасада, каждую тень. Ни движения. Ни звука. Здание было окружено баррикадой из мешков с песком — высотой чуть больше метра. Издалека сложно разобрать детали, но похоже на импровизированную защиту.

Окна первого этажа не просматривались — чем‑то закрыты изнутри, может, заклеены или заколочены. «Странно… — мысленно протянул Денис. — Видимо, сообщение — просто запись. А людей, возможно, здесь и нет. Хотя… может, в здании самой школы…» Он отступил в сторону, прижался к корпусу брошенной машины. Присел на корточки, укрывшись за колёсной аркой. Сердце билось ровно, но в висках стучало от напряжения. Что делать? Подойти ближе? Он достал пистолет, проверил патрон в стволе. Взгляд скользнул по окнам верхнего этажа. Там что-то шевельнулось? Или это просто тень? Денис замер, задержал дыхание. Тишина. Но ощущение, что за ним наблюдают, не проходило. Он вытащил нож, положил рядом. Потом достал бутылку воды, сделал пару глотков. Вода была тёплой, но освежила. — Ладно, — прошептал он. — Сначала — разведка. Подберусь ближе, посмотрю, что там с баррикадами. Если есть вход — попробую заглянуть. Но без фанатизма. Если что — сразу назад. Он медленно поднялся, прижался спиной к стене. Шагнул вперёд, держась в тени. Каждый метр давался с трудом — тело кричало о жаре, разум — о риске. Но внутри горела искра надежды: а вдруг там люди? Ещё несколько сотен шагов — и он окажется в зоне прямой видимости от здания. Денис остановился, снова взглянул на школу. Ничего не двигалось. Но тишина казалась… настороженной. Денис медленно двинулся к зданию школы, сжимая в правой руке пистолет — ствол чуть приподнят, палец на спусковом крючке. Левой рукой он то и дело поправлял рюкзак, чтобы не мешал при резком движении. Путь пролегал вдоль ряда многоэтажных домов — с яркими витринами магазинов, с блестящими на солнце окнами, зияющими провалами подъездов. Ни души. Ни шороха. Он шёл, прижимаясь к стенам, каждые несколько шагов останавливаясь и вслушиваясь. Взгляд метался между асфальтом под ногами и окнами наверху — не мелькнёт ли тень, не дрогнет ли занавеска. «Хоть бы табличка… — думал он, вертя головой. — Нужно точно знать, что это та самая школа». И вот — удача. Вот табличка на углу дома: «Улица Смольная, 28». Денис достал карту, развернул, сверил ориентиры. — Ага, вот Смольная… она упирается в улицу Академика Сахарова… Значит, та самая школа, — прошептал он, сворачивая карту и засовывая её в карман. Он двинулся дальше, уже ближе к перекрёстку. Солнце пекло затылок, пот стекал по вискам, но он не обращал внимания. Всё внимание — на окружение. Приблизившись к углу дома, он замедлил шаг. Нужно было убедиться, что за этими стенами никого нет. Он уже приподнялся, чтобы выглянуть за угол и осмотреть дорогу перед школой… …и тут сзади что‑то скрипнуло. Резкий звук — как удар тока. Денис мгновенно обернулся.