Книга Одна из нас лишняя, страница 44 – Марина Серова

— Проходите, присаживайтесь. Меня зовут Евгения. Если бы я с братом не была вынуждена срочно покинуть «Рондо» вчера вечером, мы бы обязательно с вами познакомились. Вы меня помните?

Она молча кивнула. Чтобы дать ей время прийти в себя, я достала сигареты и закурила.

— Как вас зовут?

— Марина.

— Да садитесь вы, наконец! Я не собираюсь причинять вам никакого вреда.

Марина сделала несколько шагов, отделявших ее от кресла, и опустилась на самый краешек.

— Хотите сигарету?

Она хотела. Я дала ей сигарету, и пару минут мы сидели молча.

— Что вы здесь делаете? — оборвала я нашу идиллию.

— А вы? — задала она встречный вопрос.

Наверное, начала немного приходить в себя.

— Я ищу Вячеслава Михайловича.

— Вы его любовница? — с тоской в голосе спросила Марина.

— Нет, — я усмехнулась, — я ищу его, потому что у меня такое задание. А вот вас он, наверное, бросил.

По ее лицу я поняла, что не ошиблась.

— Вы что же, хотели найти его здесь?

— Нет, — она покачала головой, — я думала, что смогу здесь найти что-нибудь, чтобы напакостить этому гаду.

— Так вы думаете, что его нет в Тарасове?

— Я знала, что его не будет дома, потому что он…

— Тес, тихо, — остановила я ее, — вы заперли за собой дверь?

— Не помню…

Я уловила какое-то движение в прихожей.

Что-то слишком много гостей для одного дня, тем более если учесть, что хозяина нет и в помине. Я схватила Марину за руку и поволокла к потайной дверце. Толкнула неудачливую любовницу в темноту, пяткой закрыла дверь, прислонившись к ней спиной.

Если бы я попыталась спрятаться вместе с ней, то наверняка меня бы заметили, потому что шаги были уже совсем близко. Даже если бы мне удалось проникнуть в гардероб незамеченной, рано или поздно нас бы все равно обнаружили, так как в комнате остался запах дыма от сигарет.

В общем, обернувшись, я нос к носу столкнулась.., со Слоном. Он был в майке с номером семьдесят семь на груди, спортивных штанах и кроссовках. Нос на его широком лице выдавался вперед чем-то вроде бульбы, прилепленной к скулам пластырем. Прямо зомби какой-то! Это сходство усиливали пустые серые глаза, с ненавистью смотревшие на меня. На этот раз в руке он держал пистолет, ствол которого почти уперся мне в грудь. Мне показалось, это был «ТТ» — лучше рассмотреть я не успела.

Из-за спины Слона (чуть было не сказала, слоновой спины, что было бы, впрочем, недалеко от истины) вышел второй мой «знакомец», который на стоянке возле «Рондо» пытался взять меня на испуг.

— Попалась, сука! — прогромыхал Слон.

К звуку щебня, перетираемого жерновами, прибавился французский прононс, словно жернова простудились! Это придавало его голосу налет какой-то дикой аристократичности.

— Иди туда, — не опуская пистолета, Слон показал свободной рукой на кресло, — стой.

Я подошла к креслу и остановилась.

— Расстегни штаны.

— Погоди, Слон, — попыталась я остановить его.

— Заткнись, бл…на, — продолжал он гнусавить, — делай, что тебе говорят! Может быть, я подарю тебе жизнь.

«Боевиков он, что ли, насмотрелся», — мелькнуло у меня в голове, но брюки я расстегнула.

Не очень-то приятно себя чувствуешь, когда на тебя смотрит ствол пистолета, который находится в руках у человека, слабо контролирующего свои действия.

— Спусти их до щиколоток, — это явно относилось к брюкам.