Книга Опасный спорт, страница 75 – Марина Серова

— Привет, – решила сегодня быть вежливой я. – Спасибо.

И пошла в административное здание.

Там я быстро нашла кабинет Максима, и, на мое удивление, он был там. Только в компании еще четырех незнакомых мне охранников.

Максим отдавал указания:

— Так, возле Глухалова будет стоять Женя, так что ты контролируешь сегодня периметр вместе с Петей. Все остальные поняли свои задачи? Сегодня не будет болельщиков, но нам нужно показать наши навыки и выдержку. Стальную. По местам, ребята.

Все, кроме нас с Максимом, вышли из кабинета.

— Ну что, Жень, успела?

— Как видишь, – я пожала плечами.

Максим выглядел еще хуже, чем в нашу последнюю встречу.

— Ты так и не отдохнул?

— Да когда… – он в сердцах махнул рукой. – На том свете, как говорится.

— Не надо так говорить.

— Не будь такой суеверной.

— Суеверия вообще не мой конек, – усмехнулась я.

Максим улыбнулся и сел за стол, проверять какие-то бумаги к матчу. Я его не отвлекала. Позже он оторвался от работы и спросил:

— Готова к черт его знает чему? Я уже все, что угодно, могу предположить, после прошлого-то сумасшедшего матча.

— Да вроде бы готова, но тоже понятия не имею, к чему, – хмыкнула я.

— Как много тавтологии, – усмехнулся начальник охраны.

Вздохнув, я подумала, что дело это выдалось тяжелым. Больше даже в психоэмоциональном и интеллектуальном отношении. Я уже говорила: привыкла к физическим методам решения проблем. Нет бы заловить Глухалова, набить ему… лицо, задать десяток вопросов, получить такое же количество ответов. В том случае, если ответы меня устраивают – вызвать полицейских и сдать тренера им. Ну, или пуститься на поиски других виновников ситуации. Только вместо этого я ношусь, как цыпленок с отрубленной головой. Оберегаю и наставляю совершенно чужих баб-с… Глупо и бессмысленно. Переотдыхала, наверное. Или наоборот, перетрудилась.

— А с кем играем-то? – наконец-то спросила я.

— Да с «Капралом», наши давние соперники.

— У-у, – протянула я.

Он ничего не ответил, да и что было на это отвечать.

— Так, говоришь, Глухалов буянит?

— Вроде того, – отозвался Максим. – Как с катушек слетел! Слов нет. Ходит, орет, всех доводит, нервы треплет, а сам как ни в чем не бывало, все ему нипочем. Ей-богу, другой он стал какой-то после смерти Рудникова. Что-то с ним случилось, это я знаю точно.

— А что?

— Вот этого не знаю. Извини, – виновато сказал мой друг.

— Хм-м…

Задумавшись, я предположила, что Глухалов изменился, вероятно, после убийства Рудникова в сговоре с кем-то еще. Это показалось мне вполне логичным: все-таки далеко не каждый человек способен на убийство и спокойно его перенесет.

Ну а что, если все-таки Глухалов тоже жертва? И его заставили пойти на это? Не слишком-то хорошее оправдание, не спорю. Но все же… И теперь он мучается от осознания содеянного. Было, конечно, отчасти логично, но фактов, чтобы делать выводы, явно недостаточно.

— Ты аккуратнее с ним, хорошо, Жень?

— Хорошо, – послушно согласилась я.

— Не внушает он мне доверия в последнее время, вот не внушает! – настаивал на своем мужчина.

— Я понимаю, – пришлось соглашаться, хотя я и так спорить не собиралась.

Максим нахмурил брови и глубоко вздохнул.

— Ладно, тебе пора на позицию. Посиди пока на лавочке, понаблюдай.

— Отлично, я пошла.

Меня не пришлось уговаривать, и я тут же проложила короткий путь до места, где буду якобы охранять Глухалова. Только, скорее всего, сейчас я буду охранять кого-то от него, невеселая перспектива.