Книга Две недели до рая, страница 85 – Марина Серова

— Это из туфли выпало.

— Ну, выпало и выпало. Мало ли где люди ключи хранят, – проворчал Иван, – разве это важно?

— Я не знаю, что важно, – отрезал Кирьянов, – мои криминалисты этого не увидели. Завтра всем по шеям надаю. – Он достал из кармана пару перчаток и, надев их, подцепил ключ за брелок в виде паука.

Я застыла. Кирьянов увидел мое удивление и спросил:

— Что? Ты что-то знаешь? Чьи это ключи?

«Надо сказать, – засвербело в усталом мозгу. – Надо сказать ему. Или подождать?»

Я помотала головой, потому что сама не понимала, что увидела и как это объяснить. Мозг сделал какой-то вывод, но за его реакцией я уже не успевала.

— Не знаю.

— Нужно снять отпечатки пальцев, – сказал Иван, – зачем гадать?

Кирьянов тем временем упаковал ключ в специальный пакетик для улик.

— Завтра первым делом отдам на экспертизу.

— Думаете, это улика? – засомневался Иван.

— Это пока все, что у меня есть. Ключи от дома были у потерпевшей, у тетки и у покойной матери – нахождение всех комплектов установлено. Что это за связка и что она открывает, неясно. – Владимир Сергеевич достал ключи, которыми он отпер входную дверь, и сравнил: – Глядите, не похожи. Вот дураки мои криминалисты – туфли не проверили, – рассмеялся он, – хотя кому бы в голову пришло это делать? Но дураки же, дураки!

Я опустила голову, и в этот момент озарение, которого я так долго ждала, снизошло на меня, хотя облегчения не принесло.

— Это я дура. Какая же я дура…

Лета больше не было.

С утра небо заволокло водянистыми низкими тучами. Легкость и свет, царившие на улицах в жаркие дни, тут же улетучились, уступив место всеобщему унынию. С приходом этого похолодания как-то сразу стало понятно, что тепла не будет до следующей весны. Горожане достали куртки и резиновые сапоги. И только я не убирала летние вещи на дальнюю полку. Мой чемодан, собранный, стоял в прихожей, полностью готовый к полету. Скоро я комфортно вытяну ноги в бизнес-классе, включу в наушниках аудиокнигу и попрошу бортпроводника принести мне бокал шампанского. А потом брошу взгляд на соседнее кресло.

Сегодня утром меня разбудил звонок Ивана:

— Ну что, ты готова улететь? – раздался в динамике его мягкий, волнующий голос.

— Я всегда готова улететь, – улыбаясь, ответила я.

— Но сначала романтический ужин, ты помнишь? Нас в прошлый раз прервали, но сегодня все должно быть безупречно. А потом на отдых. У Качанова я уже выбил отпуск.

— Я буду вовремя, – сказала я.

От этого предвкушения даже голова закружилась.

Но отдых начнется не сейчас. Мне предстояло завершить начатое.

Натягивая тонкую кашемировую водолазку и плотные джинсы, я размышляла о том, как люблю и ненавижу свою профессию одновременно. О том, как поиск истины и торжество справедливости сопровождается неизменной болью, которую приходится причинять людям. Когда пытаешься установить правду и вытаскиваешь на свет сокровенные тайны, кому-то всегда будет плохо.

— Вы выезжаете?

Голос Качанова в трубке сильно отличался от того, который я привыкла слышать в последние дни. Сейчас обладателя этого дрожащего хриплого баритона и в голову бы не пришло назвать «строительным королем». Но это было объяснимо. Я и сама нервничала перед встречей.

В машине я выключила радио и ехала в полной тишине, пытаясь собраться с мыслями. По крыше забарабанил дождь, который перерос в настоящий тропический ливень к тому моменту, как я добралась к месту назначения.