Книга Твоё идеальное чудовище, страница 6 – Филиппа Фелье

Впрочем, нормальная меня бы и не привлекла.

Я не отвечаю. Стараюсь даже не смотреть в её сторону.

Получается хреново.

В голове крутится блядское «спасибо». Сухое, сдержанное, но настоящее. А ноздри трепещут от её запаха, заполняющего салон. Как пионы.

Почему вдруг пионы? Да хуй знает. Нежные потому что. Как она.

Сижу и как псина принюхиваюсь, улавливая нотки её кожи, в тяжелом запахе нового салона.

— За брата спасибо… – снова бормочет она. И я поворачиваюсь, отрываясь от дороги. Но тут же возвращаю взгляд на белую разделительную полосу.

Да твою же мать. Заткнись.

Парень… Её брат ранен не смертельно, ничего жизненно важного не задето. Но потеря крови… Может его добить. Блядь. А я привык слово своё держать. Сказал «выживет», значит должен выжить.

— Ты убьёшь меня? – спрашивает она.

Блядь да. Если ты не заткнёшься, я точно что-нибудь с тобой сделаю. От звука её голоса кожа на руках покрывается мурашками.

— Дарина, – говорит она, и я смотрю на неё, отвернувшись от дороги. Она точно ненормальная. – Меня зовут Дарина. Тим мой… младший брат…

— Мне похуй, – отвечаю хрипло. Получается грубо. Грубее, чем хочу.

Она дёргается, вжимается в сиденье. Взгляд на меня бросает такой, что внутри сжимается всё.

Что за нахер.

Оплётка руля скрипит под пальцами от того, как сильно я его сжимаю.

Ещё никогда я не был так близко к потере контроля, как с ней.

Взгляд постоянно отрывается от дороги. Скользит по стройным ногам, обтянутым джинсами. А её запах… кружит голову. Как бухло, только лучше.

Так. Хватит.

Невероятным усилием воли отрываюсь от неё, заставляю глаза следить за дорогой.

Значит, что мне нужно сделать?

Мысленно составляю краткий план:

Позвонить Доку.

Спасти пиздюка – её брата.

Отвезти её к себе домой.

И трахнуть… чтобы отпустило долбанное наваждение.

— Прости, – продолжает она.

Слово, как песчинка в идеальном механизме. Оно застревает где-то между рёбер. Там, где должна быть только пустота. Ощущение щемящее, неправильное настолько, что пальцы на руле сжимаются до хруста в суставах. Воздух на какое-то время перестаёт поступать в лёгкие.

План тут же рассыпается в прах.

Один слог. Один хриплый выдох. И логика бесследно растворяется. Остаётся только этот звук и тупая вибрация под рёбрами.

Мои зубы скрипят громче рёва движка. Мышка бросает на меня испуганный взгляд. Правильно, лучше не доводи.

Надеюсь, теперь она замолчит. Ибо моё терпение на исходе.

Итак, план:

Позвонить Доку…

— Я не хотела…

Блядь. Всё. Заебала. «Не хотела» она. А я что, спрашивал?

Этот тихий голос, её апелляция к морали, которой у меня нет. Чёртова атака на мой контроль. На мой покой. На пустоту, которая трещит по швам от её «спасибо».

Глаза мечутся вдоль трассы. Нахожу идеальное место для съезда. Резко выкручиваю руль, уводя машину на почти незаметную дорогу среди леса. В темноте меня почти не видно.

Отлично.

На неё больше не смотрю. Только вперёд.

Проезжаю примерно полкилометра вглубь. Тушу движок и всё освещение в тачке. Только приборка тускло светит алым. Теперь я часть тьмы. Невидим. Неслышим.

— Назад перелазь, – командую ей.

Она громко сглатывает.

— За-зачем?

— Убивать тебя буду, – хмыкаю.

— Не… не надо, – еле слышно пищит она.

— Или ты делаешь, как я сказал, – рычу я, – или я вернусь и покончу с твоим братом.